Пролетарские дворы. Сборник стихотворений. Николай Николаевич Глумов

я писал. Не жаждал встречи.

      Перста судьбы не замечал.

      А он по-своему закончил

      Сюжет романа моего.

      Из строчек бедных мыслью очень

      Он не оставил ничего.

      И вдруг громадою советской

      В буржуйском сумраке ночном

      Вознёсся ввысь сюжет недетский.

      Сюжет романа. Город. Дом.

      Явился мне герой весёлый.

      Мой Долгорукий. (Уж потом

      «Подростка» праведная школа

      Явилась мне и в остальном.)

      И я в тетради канцелярской,

      От вожделенья груб и пьян,

      В манере хлёсткой, пролетарской

      Переписал его роман.

      * * *

      Мимо школы, мимо дома,

      Мимо детства своего,

      Мимо бывшего обкома

      Я лечу, и самого

      Удивляют, как мальчишку,

      Взмахи крыльев в тишине.

      Умер я! Для жизни слишком

      Был советским я в стране.

      Воспоминания

      о первом спутнике

      Его подняли над землёй

      Империи советской силы.

      Он пел и мчался – небольшой,

      Но удивительно красивый.

      Ловил сигналы целый свет,

      Дивился, как он был прекрасен.

      Лишь я один глядел вослед

      И понимал, как он опасен.

      Я взор не отводил с высот.

      Я знал, что Лондон под вопросом:

      – Когда на Лондон упадёт

      Подарок наш сладкоголосый?

      * * *

      За рухнувшим зданьем парткома,

      Вдали от добра и от зла,

      Как будто у отчего дома,

      Черёмуха вдруг расцвела.

      Так странен и так неприкаян

      Был чистый и девственный цвет,

      Средь русских имперских развалин

      Впервые увидевший свет,

      Что я, поразившись находке,

      Цветущие ветви сорвал,

      Чтоб слабое тело молодки

      Бесчестию враг не предал.

      В любимую вазу поставил,

      Водой ключевой напоил,

      И КПСС я восславил

      Из всех поэтических сил.

      * * *

      Пусть врут нам с экранов витии,

      Кто больше на символ похож…

      Трагический образ России –

      С кошёлкой матерчатой бомж.

      Пускай он немыт и нечёсан,

      Пусть стыд вызывает и страх,

      Извечным российским вопросом

      Он бродит в родных городах.

      И только увидишь такого,

      От гнева кровавится взгляд,

      И видишь костры Пугачёва

      И Блока патрульный отряд.

      * * *

      За плечами, в котомке холщовой,

      От отцов мне доставшийся груз.

      От Литвы до Камчатки суровой

      Он со мною – Советский Союз.

      Пионерский мотивчик несложный,

      Севастопольский берег морской –

      Перечислить уже невозможно,

      Что несу я в котомке простой.

      Отправителя пункт неизвестен,

      Кто получит его – не пойму,

      Но сомнения пыл неуместен,

      Ведь страна погрузилась