Девять Жизней. Восьмое чудо. Территория Творчества

заглянуть,

      мурашки кожи в коих дважды не просто будет утонуть…

      И эта память до глубин, до той калитки, что закрыта,

      от бесполезности причин, в которых счастье позабыто…

      Она сама себе живёт, без наших чувственных ошибок

      и ждёт, и ждёт, и ждёт, и ждёт таких же искренних улыбок.

      Таких же огоньков из глаз, в которых души без изъяна,

      есть память внутренняя в нас – копилка счастья без обмана…

      Спокойно в честной тишине…

      Я отдыхаю, мне уютно, спокойно в новой тишине,

      нет лжи звучащей поминутно, в своей безумной пустоте.

      Нет поминутных искажений, реальной данности сейчас,

      каких-то пиксельных движений – я отдыхаю прозапас.

      Забыв вчера большие планы, без забегания вперёд,

      где ясность спрятана в туманы, да, кто вообще там разберет…

      Посыл большой, мечты лихие, благие профили за сим,

      в которых люди дорогие, вдруг стали образом чужим.

      Сломав, что толком не успели, ещё построить на костях,

      хотя бы, что-нибудь посмели… но помешал привычный страх.

      Как пустоцвет в пустых сердцах, пустил корней ненужный сор,

      когда слеза в других глазах, сменила счастье на укор…

      Без возвращения обратно, туда, где стало не по мне,

      я отдыхаю, мне приятно, спокойно в честной тишине…

      А я устал уже платить…

      А я устал уже платить,

      за тех, кто плату поднимают,

      все время душу вынимают,

      а я хочу с душою жить…

      Хочу быть искренним, открытым,

      без лжи, иллюзий и обмана,

      хватило грязи и тумана,

      уж лучше быть вчера забытым…

      Чем утро встретить без души,

      без искр в глазах и без улыбок,

      уже достаточно ошибок,

      спеши тут или не спеши…

      А с корабля опять на бал,

      как скоморох, в ее рубахе,

      один единственный на плахе,

      хотя, чего я ожидал?

      Почти…

      А я тебе, почти уже, не друг,

      Почти не враг, почти, что посторонний,

      Все, как-то вычеркнулось вдруг,

      Свернув на путь, почти, односторонний.

      Почти не злюсь, почти, что отвечаю,

      На зов души, что был почти сильней,

      Чего пока ещё не знаю…

      Почти не стало тех огней.

      Сердец, слетающих с катушек

      И я без этого с вчера,

      Почти – без скомканных подушек,

      Почти – уснувший до утра.

      Почти – не спавший между снами,

      Почти что – радостный потом,

      И не – почти что – вечерами,

      Забывшись предрассветным сном.

      Почти – наверно, чей-то вдруг,

      Почти живу, почти, что знаю,

      Что я тебе – почти что – друг,

      Почти что – враг, почти что – забываю…

      Как и краски у них не для всех…

      Не бывает людей без ошибок,

      как