Поэзия сломанной души. Безвременные стихи. Евгений Вермут

никогда и не бывает.

      Я чувства все сдал «телику» в наем,

      Я глух и нем и ближнего не слышу.

      Мне странно, что вообще еще живем,

      А более всего, что чем-то дышим.

      1997г.

      Неподкупность

      Как пошл и жалок «новый» этот мир,

      Устал я от борьбы за корку хлеба,

      От вечного безденежья и дыр,

      И все ж не заманить меня на небо,

      Уже давно похожее на сыр.

      …Как пошл и жалок «новый» этот мир.

      1997г.

      Отождествление

       (только для взрослых)

      Мне с недавнего времени сверлит мозг

      Мысль одна

      И довольно болюче:

      Тает жизнь, как на свечке расплавленный воск

      И ничуть не становится лучше.

      Выпив кофе с утра,

      Проглотив бутерброд,

      Каплю жизни в затяжку угробив,

      Пробираюсь автобусами на завод

      В три этапа.

      И вот я,

      В «утробе».

      Нет для нашего брата альтернатив,

      Только так: за станок и – «норму».

      На себя я натягиваю презерватив,

      Окрещенный «рабочей формой».

      Станок – что-то вроде…,

      Смазка – вода,

      В цеху, как в чужой постели.

      Мной двигает кто-то туда и сюда

      В гигантском кирпичном теле…

      Не гулять мне по улицам «римов» и «вен»,

      Не потягивать аперитива.

      Мне не до этого,

      Я же – «член»

      Прославленного коллектива.

      Завод – дом – завод,

      Бесконечен круг

      С могилою в центре.

      Короче

      Я так же с утра силен и упруг,

      Как неустойчив к ночи.

      Я честно все восемь часов простоял,

      Инстинкт неизменен —

      РАБОТА!

      Оргазма достиг и тут же увял,

      Кончая

      горячим

      потом.

      А школьники в школах экзаменов ждут,

      Им давно надоели «пробирки».

      Радуйтесь, юноши —

      Скоро заткнут

      И вами

      Новые «дырки».

      1997г.

      Незыблемость

      Таких вещей наш разум не приемлет:

      Из всех традиций, коих больше нет,

      Осталась, лишь, пришедшая издревле —

      Будь ты герой, делец или поэт,

      Зароют всех по очереди в землю,

      Согласно нормам выслуженных лет.

      1997г.

      Могло быть и так

      – Скажи-ка, дядя, ведь недаром

      Москва, спаленная пожаром,

      Французу отдана?

      – Была в том выгода одна.

      Француз бежал, пристало время,

      А ваше, нынешнее племя?

      Вам отдали Отчизну-мать,

      А вы и рады ее рвать,

      Забыв тотчас святые узы.

      Не лучше ль было бы французу…,

      Все ж «на войне как на войне».

      Обидно, право, мне вдвойне.

      Знать, зря я славил дух наш русский,

      Коль ныне вина да закуски,

      Да баб беспутных