Курс практической психопатии. Роман из двух. Яна Гецеу

Ганя, хули ты загоняешься, блять?

      – Это в каком таком смысле я загоняюсь?

      – Ну, блять, с нами не тусуешь нихуя, рядишься как этот… как у вас там, готы чтоль?

      – Извини, но я ни как кто не ряжусь, тебе показалось, – этот пацан был мне не очень приятен, и я хотел скорее отделаться от его назойливых попыток познакомиться. – Я пришел всего лишь сдать контрольную, а не тусую я, потому что я болен.

      Ну ё-моё, в кои-то веки вытряхнул себя из дома, и сразу встрял!

      – Хуясе… – слышь, Титов, он не тусует, потому что болен, ёпт!

      – Вот бычить не надо, ребята, сам сказал, что я реальный пацан. Ну так и хуйли тогда…

      – Да ты не кипятись! – положил он руку мне на плечо. Было противно, хотелось сбросить, но их-то трое, а я один, и никого здесь не знаю.

      – А че у тя ваще за болезнь-то? Упыризм чтоль? – и эти дебилы заржали. Я пристально посмотрел главарю в маленькие невыразительные глазки, пытаясь оценить ситуацию – как мне отвечать, совсем грубо, или все же поостеречься? Мне еще не раз сюда приходить, до аттестата… да и хрен их знает, с какого они района. Нет, лучше не буду, попробую отмазаться втихую.

      – Ну… я просто псих, знаете ли. Официальное название моих проблем вам ничего не скажет, надеюсь. Поскольку подобного никому не желаю… слаб еси и человеколюбец! – развел шутовски руками. Они заржали – и прекрасно. Поржите давайте над убогим, и я пойду.

      – Чувак, да не пизди, а, давай лучше бухнем пойдем что ли?

      – Бухнуть? – вопрос… но логичный, бухло снижает уровень накала, и снимает противоречия. Надо попробовать. – Это вполне себе разумное предложение.

      – Ну вот, и маладца! – Ржавый обнял меня за плечи и жестом не терпящим возражений потащил за собой. Я вздохнул и стиснув зубы пошел с этими ублюдками. Контрольная и до завтра доживет, а вот если откажу, я может и нет. А под бухло втихуя свалить можно…

      Тоскливые разговоры о том, кто из нас кому какой брат и сват, и что не стоит нам всем выебываться и ссориться, а мне срочно постричься – заебали меня уже через третий глоток водки за углом. Эти люди охуевали на глазах – пить прямо здесь, средь бела дня…

      Секрет оказался в том, что у кого-то из трех рыл папа чем-то торгует, и потому «похуй-мороз, бухай, хоть на красной площади». Чтож, ладно. Меня мутило и я все думал, как бы поскорее убраться. Клятвенно заверил, что как доберусь до дома, так сразу и постригусь. Они не поверили что я никакой не гот, а простой русский скамфак-придурь, и допытывали, че там за понятия у нас, типа на кладбищах бухать и все такое. Я как мог разъяснял. Выдумывая на ходу – а что еще делать, ну не знаю я ничего о готике!

      Вечерело… дурнело на глазах. И в глазах, и за глазами тоже.

      – Чувак, ну как же так-то? Что ты никогда не ебался реально? – Ржавый (ах, какое пошлое погоняло-то, а?) сидел рядом со мной на корточках, и заглядывал в лицо, весь такой сочувственный.