Умалишённый. Артём Бенцлер

мышкой. Девушка ещё раз поблагодарила его за браслет и поспешила удалиться, стремительно процокав за спинами ботов. Выйдя в холл, она, не снижая скорости, прошмыгнула мимо нахальной девицы, сидящей за стойкой и лениво листающей Vogue, и перевела дух только тогда, когда очутилась у себя в Зоне.

      Усов Рудольфа на горизонте не виднелось. Что ж, можно спокойно поработать. Первым делом Мия подошла к закреплённому на стене компьютеру и просканировала ладонь. Войдя в свою учётную запись, она нашла Инструкцию и бегло просмотрела параграф про активацию браслета, хотя можно было обойтись и без этого – она знала Инструкцию наизусть, так как раз в полгода их заставляли сдавать тест по ней. После этого Мия поднесла браслет и нажала на небольшую выпуклую кнопку на нём. Браслет издал тонкий писк и замигал зелёной лампочкой. Компьютер немного выждал, синхронизируя устройства, прежде чем выдал сообщение: «Продавец 1 Уровня. Мия. Зона Мужчин в стиле casual. Браслет активирован». Всё, теперь я официально Продавец 1 Уровня. Интересно, я уже начала меняться?

      Мия посмотрела на себя в огромное зеркало, висевшее рядом. С утра ничего не изменилось. Ничего не выдавало в ней Продавца 1 Уровня. Но, может быть, это только пока. Продавец 1 Уровня – это как клеймо. У Майка на роже было написано, что он не какой-то там рабочий муравьишка, ползающий под ногами, не какой-то там убогий Продавец или Кассир 2 Уровня, а птица более высокого полёта. Хотя, если подумать, все мы барахтаемся в одном дерьме, и птицы высокого полёта уж никак не гробят здоровье, работая по тринадцать часов на ногах, зарабатывая ничтожные гроши.

      Мия задумчиво потёрла виски и, бросив последний взгляд на себя в зеркало, решительно направилась к шеренге из тёмно-серых классических брюк.

      ***

      Мерный гул в Офисе. Клац-клац-клац по клавишам. Шоркают мышки по пластиковым коврикам. Кто-то тихо чихнул, прикрывая рот рукой. Натужно гудят вентиляторы в системных блоках, разгоняя спресованную пыль. Повсюду шорох от локтей по столу, скрип вдавливаемых ручек, шелест бумаги, кашель. На мониторах бегут буквы и цифры, строятся и рушатся графики и диаграммы. Клац-клац-клац. Солдаты в галстуках от Calvin Klein, купленных за бесценок на распродаже, с клавиатурами наперевес несут свою службу. Самый разгар рабочего дня. Максимальная выжимка из здоровья и нервов. Даже Вонючка в дальнем конце офиса что-то активно печатает, громко долбя по клавишам и яростно источая неповторимый аромат своего грязного тела. Сотни людей, добровольно запертые в бетонной коробке, с рвением зарабатывают себе геморрой.

      Я потёр онемевшую правую кисть. Целый день я тычу мышкой, нажимая то здесь, то там. Моя задача – это правильно тыкать в течение дня. На экране передо мной возникают фигуры разных размеров и цветов, с цифрами и процентами по бокам. Я слежу за ними и не допускаю, чтобы проценты упали или, наоборот, не поднялись выше черты, и либо нажимаю ДА, либо НЕТ. Что это за фигуры, и какого хрена я вообще делаю, я не знаю. Как, впрочем, и все вокруг. Мы словно хомячки, целый день беспокойно возимся в клетке, точим по графику свою жрачку в кормушке, испражняемся, ползаем,