День Города. Новеллы & рассказы. Глеб Нагорный

Сияющие. С искоркой. Звездочки. Без банальщины.

      Попа, Боже, какая попа! Вызывающая и провоцирующая! Просто пасха какая-то!

      И еще кусочки чего-то…

      А… Это – грудь!.. Наконец-то!

      Жена…

      Длинные ноги Кафки

      Ты как будто не понимаешь.

      Я ору, но ноги твои не слышат.

      Они гладкие, они – быстрые. Они летят – а я просто не успеваю. Они сумасшедше нежные, они безумно красивые… Они… они… Это – нехватка слов и перебой чувств… Любовь ли? Химическая зависимость?.. Плевать… Это ноги, которые ушли, упорхали, улетели в командировку… в Прагу… к Кафке – к величайшему трупу, живущему среди живых… О, эти ноги!.. Ты понимаешь, что ты мужчина, только тогда, когда у тебя отбирают ноги… ноги гладкие, ноги шелковистые… Ноги великой женщины… спящей, храпящей, любимой… в храпе своем – поющей… ноги радостные, пальцы свежие, ногти гениальные… А я что… так, рядом… Но в Москве… А ты в Праге… С ногами. По булыжничкам… Пяточками… так-так… с ногтиками… со щиколотками… родная… худышечка… костяшная…. Косточка… нет!.. Словно ягодка… сорвать бы…

      Но – Москва! Триколор…

      А ты в Праге. Где стяг…

      Там, где Кафка – страшный, тараканий, около иудейского кладбища… Он не видел твоих щиколоток, твоих пальчиков, он не слышал песен твоего храпа, он писал о «превращениях» и спал в гробу…

      …Великий Кафка…

      Он не знал одного – что роднят нас цвета только флагов…

      И ноги твои все выше – и икры сильнее, и поступь жестче, а коготочки острее… и нужен ли Кафка?.. если ты там…

      …где правили, а я – где все княжили… Ты – где нас, боготворя, ненавидят, я – где ненависть противопоставляют Богу. Где нет ни наций, ни национальностей, ни культуры. Где Карлову мосту с фигурами святых ухмыляется Красная стена с фигурками урн внутри, а «Городу ста шпилей» – мегаполис на семи нечесаных холмах. Где все вышли из Кафки, повытаскивав из него тараканов… И понастроив многоэтажные гробы спальных районов…

      …с триколорами на древках…

      Ты бежишь по мостовым, и ножки твои на брусчатке, я плетусь по мостовой, а ноги мои, что у трупа на бруствере. Ты – по классическим музеям, я – по выставкам современности. Ты – где культура, я – где понятия о ней. Ты – где люди, а я – там, где Кафка. Ты – где сказка о страшном, я – где страх…

      …и без сказки…

      Где длинные ноги, торчащие из «Замка», упираются в Кремль с тараканами.

      И нужен ли Кафка?

      Муза, стирающая носки

      Ты состоишь из хризантем. Из тюльпанов. Из роз.

      Ты пахнешь. Благоухаешь. Цветешь.

      Все, что есть во мне – это ты.

      Это розочки по двадцать. По будням. Это букеты из лилий за пятьсот. По пятницам… И по пьяне.

      Это строчки на моих брюках. И выстиранные носки. Это пиво в субботу. И чистые полы в воскресенье.

      Кухонные посиделки и «полежалки» в спальне. Видео. «Фактор страха». Свинина, «мяснина» – ужин… Теплые ноги под одеялом…

      «Смеялки» по утру.

      Работа. Работы.

      Галстук. Корявый. Мой.

      И полосатая