Nota Bene. Сборник стихотворений. Ненадоэтописать Промч

кормить огонь своим бредом.

      не считаться твоим любимцем (которые сутки)

      сидеть напиваться с покойным соседом.

      не делать вообще ничего. болею.

      учусь стрелять из простой рогатки

      по фонарям. я не стал смелее.

      хожу на курсы шитья, на прятки.

      тебя по-прежнему нет, как славы.

      вчера познакомились с твоим мужем

      в одном борделе. он, в общем, славный.

      но мне от этого только хуже.

      без вести

      пропавший без вести там,

      где находится любой мёртвый,

      а на чужое «отдам»

      бросается каждый четвёртый,

      мои мысли и боль встречаются в одном русле.

      и я бы врагу не желал своей грусти.

      в моей голове, налитой брусничным соком,

      с запада суховей, муссоны – с востока.

      под напряжением каждый грамм,

      и вряд ли дойдёт до шага.

      так плотно застрявшему там

      нужнее всего отвага.

      навечно запаянный в прошлом,

      не оккупант, не заложник.

      а нечто, как часть интерьера,

      среди неуслышанных слов и беспочвенной веры.

      голевой пас

      британцы скорбят, размывая всю боль

      по сереющим полосам автобана.

      мне плевать на британцев, но что-то с тобой,

      что-то не так… и мне странны

      попытки полётов из резких падений

      и душные ночи верёвкой на шее.

      ты меня оставляешь; я, видно, не гений.

      а рваные раны – попробуй зашей их.

      не хочешь? не стоит. гуляю по шпалам

      и носом в осоку ночую на поле.

      трагично?! да что ты… с английским накалом

      британцы скорбят. промахнулись в футболе.

      в полный рост

      до колик сердца нарушая путь,

      бежать к тебе, срываясь к шоку трижды.

      дрожит в зубах. давно не продохнуть…

      какой тут флирт? теперь бы выжить…

      июнь дробит межпозвонковый слой,

      июнь нахально стелет мне гортань.

      он любит шлюх, он воровато злой.

      а я люблю одну. и грубым «перестань»

      ему кидаю сочный повод вдруг

      уйти, оставив середину где-то.

      так судорожно лгал: она мне друг.

      так ядерно хотел и не дожил до лета.

      твой город серо-прост

      и мал настолько, что я касаюсь неба,

      вставая в полный рост.

      считалка

      четыре, три… и ты не хочешь больше считать

      дохлых рыбок в этой бездонной чаше.

      девальвация – слово от дьявола, значит опять

      ничтожно мало, что могло бы быть нашим.

      это кто-то сфальшивил, сломался. кто?

      когда межгород – сдутый спасательный круг,

      когда только кровь, там, где должен ток

      по проводам. когда вдруг

      солнце режет глаза до слёз.

      и я в мадрид – загонять быков,

      а ты в какой-то там окский плёс.

      мы молились до языков,

      стёртых о зубы. не помогло.

      приштина

      переулками