Nota Bene. Сборник стихотворений. Ненадоэтописать Промч

никогда не учили, что рыба гниёт с головы?

      это правда. и амбулаторная карта

      скоро покажет всё. хотя мы не новы.

      я пишу тебе “выжат” и возвращаюсь с футбола.

      платье падает на мостовую, падает в воду.

      я вот так и не смог заглянуть под полы.

      в наших играх всегда кто-то – во́да.

      тебя едят поезда, заглатывают большие змеи.

      змеи цвета морошки, цвета свежей листвы.

      тебя встречают моллюски, обручают пигмеи.

      задумайся: каждая рыба гниёт с головы.

      не то, чтобы я другой, я такой же грубый.

      выхожу в домино козлом, вызываю бури.

      не на “ты” с тобой, пересохли губы.

      только что-то будет. с нами что-то будет.

      мне 22

      следствие проявило полное безразличие к моим годам.

      каждое утро по десять капель экстракта слов.

      щупаю нижние рёбра: а вдруг адам?

      от меня невозможно уйти, но иным повезло.

      подкупая итоги, добавляю ещё один год,

      не сделавший меня ни вернее, ни злей.

      я вообще не меняюсь, как антипод

      дориана грея. среди полей

      кто-то сажает детей

      в полночь при полных лунах.

      и если держаться вестей,

      они смогут меня переплюнуть.

      смехом

      осень не строже твоих замечаний:

      я пью бульоны, ложусь в двенадцать.

      нашей лодке никак не доплыть до причала,

      а могли бы грести и смеяться-смеяться,

      как делали раньше мои предки галлы.

      устала от пафоса? ладно, сдавайся.

      ртутная змейка критично упала,

      и вот уже в лед превращается valser.

      и вот уже страшно не спать – просыпаться.

      твоё мне доверие – лучшее алиби.

      шманая карманы, замерзшие пальцы

      стыдятся: видно, только и знала ты,

      что грести и смеяться.

      смеятьсясмеяться.

      rue paradis

      ангел её сбережёт от моих подслащённых слов,

      от надменного “тише”, от мрачного “подрасти”.

      и от уймы всего ещё. так похож на плов

      снег, замешанный в октябре. узнаёшь мой стиль?

      останется целовать её глубоко сквозь дым

      стареющих паровозов.

      на лютом морозе.

      и ждать беды.

      зима будет жестока к собакам и старикам.

      ангел ее увезет в фекан.

      в моих трубах зашевелится ска

      и онемеет от одиночества.

      обвинения в краже её весны – беспочвенны.

      всё равно, что врать и не верить в своё враньё.

      моя жизнь в яйце в сундуке, а ключ у неё.

      и прогнозы на перерасход тепла плачевны

      в доме, где каждый незваный гость – вечерний.

      ангел её сберег, но пожертвовал мной.

      даже если найдется дом на rue paradis,

      меня остановят двое на проходной,

      захлопают крыльями: мол, уходи…

      у нее семья, дети, заботы, тоска.

      и ключик на шее от моего сундука.

      сон обещает

      сон