Ночная птица. Сборник стихотворений. Катя Стоун

ну, иногда давал волю гневу…

      Когда он ее впервые встретил

      Джу была страшной кокеткой,

      Но как-то сникла с годами,

      Особенно после гибели старшего – Сэма.

      Томас прикуривает сигарету дрожащими пальцами,

      Ноги уже не держат, пора отправляться в кровать.

      Ночь совершенно бесшумно на город пустой опускается.

      Нет, не пора, не пора мне еще умирать.

      Сангрия

      Сангрия полощется в стакане,

      На ветру топорщится футболка.

      Что-то сотворяет лето с нами,

      Лепит нас, разламывает колко.

      Видно. Мы расстанемся врагами,

      Страшно быть влюбленными так долго…

      Что-то сотворяет лето с нами,

      Стягивай, скорей, свою футболку.

      ***

      Утро скромнее ночи,

      но и в нем бывает не до веселья,

      стул упирается в копчик,

      ты запретил мне любить Воскресенья.

      И даже еще не зима…

      Август

      Лето закончится резко, так, словно выбьет в квартире пробки,

      Солнце забудет дорогу в наш город, устанет являться.

      Ты застреваешь крепко в моей груди, в черепной коробке,

      Будешь на коже моей, как неровный загар проявляться,

      Я ведь прекрасно знала – не стоит в тебя влюбляться.

      Обещания

      «Мы в эмиграцию, но мы потом за тобой приедем,

      Мы тебя обязательно заберем…»

      Так обещают, безбожно врут старикам и детям,

      Глазами провожающими через дверной проем.

      А потом не приходят, не возвращаются, не приезжают.

      Не потому, что не любят, а просто так складываются обстоятельства.

      У них работа, визы, им вечно что-то мешает

      Исполнить взятые на себя обязательства.

      И старики умирают в глухом одиночестве:

      Сидя на стуле или приняв последнюю ванну.

      Дети становятся деклассированными элементами, употребляют наркотики,

      Но по ночам по-прежнему просыпаются с криками: «Мама!..»

      И когда телеграмма приходит или звонок разносится эхом

      В новой, уютной, построенной на костях квартире…

      Ты навсегда вдруг перестаешь себя чувствовать человеком,

      И становишься бездушным номером, начинающимся на «44».

      ***

      День, как стальная монетка в кармане –

      Шершавый, ласковый, нагревается солнцем и льнет к руке.

      Я разбираю его по частям, привожу в порядок,

      вкрапляю красными точками на глазном белке.

      Он держится до последнего – тонок, сладок…

      Символизируя все, что уже недоступно мне.

      Ты читаешь мои откровенья…

      Ты читаешь мои откровенья с улыбкой, должно быть.

      Что же может быть проще, банальней и хуже, чем это?

      Я меняю долги расстояний на псевдо сугробы,

      В ожидании нового, нежно-лилового лета.

      Ты беспечен и строг – безнадежная смесь постоянства;

      И бессильна понять, что же движет тобой в самом деле,

      Я пытаюсь достичь столь желанного