Ночная птица. Сборник стихотворений. Катя Стоун

леснувшееся, тягучее, то, что я вечно пытаюсь вывернуть из себя, отдать на растерзание реальности. Но эту жертву реальность не принимает, слишком мало крови, должно быть, и слишком много воды. Не вижу завтра, сейчас есть только сегодня и беспалый трамвай, что катит меня вдоль кромки ночи. Не хочу быть вне, хочу быть внутри, стучу, скребусь в дверь, но не пускают. Что-то сотворила я в прошлой жизни, по шкале «непрощения» видимо на десятку. И плывет мой трамвай, тихим перезвоном освещая улицы. Там нет людей, там есть только тени и промозглые переулки, в которых ветер кружит опавшие листья. Нет понимания, и нет веры, а без веры страшнее всего, абсолютная пустота. Летит ночная птица, плавно машет крыльями. Я смотрю на нее из своего трамвайного окошка, и хочу быть такой же свободной и монотонной, завернутой в перья, с лаковым клювом и когтистыми пальцами. Птица, птица, возьми меня с собой…

      Херсонес

      Запах оливковых рощ выскребает из сердца тонкие, хрупкие воспоминания детства,

      Колокол мерно звенит вдалеке, с этой земли мне решительно некуда деться.

      Даже если спуститься, залечь на дно среди звезд

      и морских ошалевших ракушек,

      Я ясно вижу, что мне не дано, навсегда не дано,

      перестать этот колокол слушать.

      ***

      Непробиваемо-непререкаем

      твой дом стоит мерилом пустоты

      и благости…

      проспектом огибаем

      и заключен в могучие кусты

      шиповника.

      Разбросаны скамейки

      вокруг подъезда

      и столетний клен разлапист

      пятерней стремится в небо

      ни адресов не помня, ни имен.

      Здесь жило детство

      с пряными цветами,

      картонной куклой, ленью по углам,

      стеклянными, причудливыми снами,

      с историей, понятной только нам…

      Но волшебство закончилось…

      На счет три

      Странные звуки,

      в карманы пальто прячу руки,

      джаз отдается эхом в пустом проезде,

      думаю, лучше бы нам и не быть вместе.

      А ты отвечаешь на чьи-то звонки,

      голубыми глазами кричишь,

      как мы с тобой далеки

      от тоски и от посредственности,

      от грязных тарелок

      и общих снов по утрам,

      чашек кофе, монотонных ужинов…

      неужели все это нами заслуженно?

      светлое время суток, прохожие,

      зимний чай с корицей,

      немые лица вокруг

      и полная тишина внутри..

      новый замкнутый круг -

      разъезжаемся на счет "три".

      На побережье Крыма всегда тепло…

      На побережье Крыма всегда тепло,

      Птицы поют по утрам оглушительно звонко,

      Бабушки перевозят фрукты в холщовых котомках,

      Спелый инжир об асфальт разбивается, как стекло.

      Море дробит осколки бутылок вместе с камнями,

      Теплым вином запивается даже окрошка,

      Каждое утро вливается в раму резного окошка,

      Не разделяя вчера и сегодня, совсем не советуясь с нами.

      Горы врастают над лесом сосновым синими глыбами,

      Четко подогнаны под содержимое – новый Чеширский альбом,

      Ты все пытаешь меня по ночам: Что же будет потом?

      Мне же мечтается, чтобы мы стали большими и глупыми рыбами…

      Чтобы не верили в «завтра»,

      не думали ни о чем…

      Мы смешиваемся с запахом кофе и мокрых осенних улиц…

      Мы смешиваемся с запахом кофе и мокрых осенних улиц,

      Растворяемся в тихом потоке шуршащих шин

      и липких прикосновений.

      Теряемся в пустоте.

      Веришь ли, к нам вернулись все наши прошлые жизни,

      Помыслы, ауры и прегрешения.

      Эти и те.

      За горизонт улетают стаями листья,

      Ветер баюкает их в колыбели и отпускает на волю,

      ближе к промерзшей земле.

      Скоро начнутся снега и метели.

      В этом году