Зигфрид рассказывает истории. Полина Александрова

в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Солнце садится. Красноватые отблески ложатся на желтые стены домов и потемневшую черепицу крыш. Это наше время. Я выбираюсь через маленькое окошко – сначала на плоскую площадку. Когда-то хозяева хотели построить тут террасу, но почему-то в итоге ограничились одним неогороженным настилом – рисковая затея для пятого этажа. Потом – осторожно, тут можно поскользнуться – карабкаюсь на самый верх, к трубе. Тут хорошо. Одновременно и тенек, и отличный вид на весь заснеженный старый город и извивающуюся, словно змея, блестящая чешуей под закатным солнцем, реку

      Зигфрид уже здесь, оккупировал лучшее место в тени, но зато каким-то чудом притащил с собой термос и кружки.

      – Привет, – говорит, не оборачиваясь и продолжая наблюдать большими неподвижными глазами окно дома напротив.

      – Привет, – обнимаю его, прижавшись на мгновение щекой к теплой и гладкой шкуре. Всего неделю не виделись, а надо же – соскучилась.

      Зигфрид покорно терпит мои нежности. Он не любитель, я знаю. Но мне нравится, он знает.

      – Чем займемся? – интересуется, наконец соизволив взглянуть на меня.

      – Будем сказки рассказывать, – говорю. – Зря, что ли, я к тебе на такую верхотуру лезла?

      – Положим, лезла ты сюда потому что тебе тут самой нравится, – начинает он, но потом соображает, что я его дразню, и кивает в сторону моей кружки – пей, мол. – Для сказки герой нужен. Давай придумывать.

      – Чего его придумывать? – беру кружку, отпиваю. Хороший чай. С какими-то новыми травками, пахнет летом. – Есть уже. Смотри: молодой парень, приехал из провинции, покорил столицу, амбиций до неба, сил полно, талантов не перечесть, ничем и никем пока особо не связан – резвись – не хочу.

      – Нуууу, – говорит, – годный герой, удобный. Вполне себе можно и в огонь, и в воду, и в медные трубы.

      – Эй-эй! – предупреждаю. – Поаккуратнее с огнем и водой!

      Смотрит подозрительно:

      – Чойта?

      – Тойта, – говорю сердито. – Может, у меня интерес личный.

      – Ой ну я не могу, – посмеивается, – интерес у нее личный. С твоим интересом мы каши не сварим.

      – Ладно, не капризничай, – чешу ему под подбородком, он урчит, довольный – не дракон, а кошка натуральная – можно огня и воды, а то сам заскучает и из нашей истории сбежит. Но чуть-чуть, без фанатизма.

      – Ну тут уж как пойдет, – говорит. Встряхивается, роняя с кончиков пластинок, соединяющихся в рисунок чешуи, красные искорки, растягивается поудобнее. – История первая.

      История первая

      – Чем он там у тебя увлекается?

      – Не у меня. Просто увлекается. Пусть, например, танцевать любит.

      – Ага. Танцевать. Ну смотри. Вот он, например, танцует. Старается. Учится. Что-то получается, что-то нет. Он все-таки упирается, добивается какого-то уровня, а потом – все, ступор. Ну то есть, вроде, в общем и целом ничего, но ему мало, он же хочет быть лучшим. И вот он решает бросить, совсем.

      – Как совсем?

      – Абсолютно. Вообще к теме не возвращаться. Ну потому что или все, или ничего. В его духе?

      – Предположим, – хмурюсь: история, на мой вкус, получается не фонтан. Но она первая, а первый блин, ясное дело, идеальным бывает редко. Так что терплю пока.

      – Ну так вот. Бросил. Решил карьеру строить. И там у него, вроде, пошло. Допустим, даже пост какой-то занял. Ходит весь из себя в костюмчике и с портфелем.

      – Да ну кто ж так ходит-то сейчас? – не выдерживаю. – Тем более там, где он работает, вообще никаких костюмчиков и портфелей не бывает!

      – Цыц! Моя история, в чем хочу – в том и ходит! – и шипит на меня даже.

      – Все, молчу, – сообщаю я и обиженно утыкаюсь в кружку.

      – Воооот, – тянет эта тварь. – И едет он, положим, на конференцию куда-нибудь – ну, куда?

      – В Буэнос-Айрес, – ворчу недовольно.

      – В Буэнос-Айрес, – чешуйчатая морда расплывается в широкой улыбке. – И там слышит те самые мелодии, видит уличных танцоров, сбрасывает пиджак, выкидывает к чертям портфель, офисные ботинки не годятся, и их тоже нафиг-нафиг, хватает первую попавшуюся девицу, танцует в пыли так, как никогда и ни с кем не танцевал, срывает аплодисменты собравшейся толпы, танцевальные старейшины плачут, женщины несут цветы, он остается там, основывает свою школу и ездит по всему миру с выступлениями, собирает полные залы, да что там залы – стадионы!

      Сижу, широко раскрыв глаза и действительно это все вижу – умеет же, гад – но говорю вредным голосом:

      – Не верю.

      – Ой, ну да, конечно, ты давай спроси меня скорее, кому тут твоя вера нужна? – выдает вдруг одесский говор – где только нахватался? – И я таки тебе скажу: вообще никому. Я рассказал, ты услышала, и увидела – и попробуй мне только соври, что не увидела! – первая история есть.

      – Есть, – соглашаюсь. Делаю вид, что неохотно, но на самом