Моя палитра. Сборник стихов. Михаил Юрьевич Никольский

что, земляк?"

      Спина – дуршлаг.

      Тебя щитом -

      Собой прикрыл…

      Лежит пластом:

      Безус, бескрыл…

      Граната есть,

      Патронов горсть,

      Нательный крест

      И горечь, злость.

      Ты полз вперёд,

      Уже без сил…

      Спустился. Вброд

      На дне месил

      Речушки ил

      С ним на спине…

      Дошёл, дожил

      На той войне…

      Сержанту яр

      Могилой стал -

      Ты сед и стар,

      А он как сталь.

      И как тогда

      Лишь неба синь…

      И жизни даль -

      Куда ни кинь…

      Убили его вчера

      Вот снова вблизи: бух!

      Убьёт одного – двух…

      А через миг: бах!

      Песок на твоих зубах…

      В окопе не жив – мёртв

      Наводчик или минёр…

      И как бегемот – танк…

      И похоронки бланк…

      Салютом опять взрыв,

      Блиндаж, как орех, вскрыв,

      Засыпал голов ряд,

      И брёвна вокуг горят.

      Не дрейфи, браток, смерть -

      Одна из таких черт,

      Которую перейти

      Нам надо в конце пути.

      Браток, ты ещё жив!

      Закурим. Чего дрожишь?

      Убьют коль – всего раз…

      …Убили его вчера…

      И бой всё дальше, и бой всё тише

      Над перевалом мгла нависает,

      И под ногами – сплошная жижа.

      На склоне фрицев чернеет стая,

      И я их, гадов, в прицеле вижу.

      Снарядов, жалко, совсем немного,

      Но всё же лучше, чем нету вовсе…

      Портянки сбились, растёрли ноги.

      И эта слякоть, и эта осень…

      Четвёртый месяц мы в обороне,

      А фрицы-черти там что, плодятся?

      Нас в донесеньях давно хоронят,

      Но мы живые, живые, братцы!

      Здесь наши горы, нам лес поможет.

      Их "эдельвейсам" даём мы жару.

      Но хватка тоже у них бульдожья…

      А рядом осень горит пожаром…

      Отсыпь махорки, браток, щепотку,

      Давай закурим, брат, перед боем…

      А живы будем, так выпьем сотку,

      За дом, за близких. За нас с тобою.

      По склону копоть. И пепел вьётся…

      Ты что, братишка, лежишь, не дышишь…

      Хотелось выпить, да вот, не пьётся…

      И бой всё дальше… И бой всё тише…

      Я войною был сыт в сорок пятом

      Я войною был сыт в сорок пятом.

      Через край. Через смерть, через слёзы

      Я прополз по-пластунски,