Моя палитра. Сборник стихов. Михаил Юрьевич Никольский

дни, когда от тоски загибался и боли.

      И твои тополя

      Вдруг вставали во сне, чтоб не скис я от грусти…

      И листву шевеля,

      Южный ветер гулял в их вершинах до хруста.

      А потом, возвратясь,

      Упивался по полной твоим бабьим летом.

      Словно пёс-сирота

      Любовался осенним багровым рассветом.

      Повзрослев, понял вдруг,

      Что влюблён навсегда в этот город недаром -

      В улиц утренних звук,

      И друзей тесный круг, что зовут Краснодаром.

      И ласточек опять высок полёт

      Июльский дождь так скор и тороплив,

      И так порывист в звуках и движеньях,

      Доходит резко до изнеможенья,

      В одно мгновенье всё, что нёс, пролив.

      И нарочито громкий грозный бас

      Способен напугать дитя и кошку -

      Грохочет гром и злится понарошку,

      Слезами в бликах молний серебрясь.

      Ворча беззлобно, вскоре отползёт

      Облезлым псом, промокшим и несчастным.

      И вновь пали'т июль на небе ясном,

      И ласточек опять высок полёт.

      Певец земли родной

      Наивен был, воспитывал людей,

      В любовь им веру жаловал и верность.

      Не трогали ни призрачность идей,

      Ни пошлых обещаний безразмерность.

      Когда дворцы из влажного песка

      Волна смывала, рушил крепкий ветер,

      Он новый символ яростно искал

      Средь серых дюн в закатном бледном свете.

      Когда вдали надежда и любовь

      Цвели, а вера тлела сигаретой,

      Жизнь обнажала острый ряд зубов

      И приставляла к сердцу ствол "беретты".

      Но он терпел и снова в пустоту

      Кричал: "Любовь, надежда, правда, вера"…

      За глупость принимали простоту,

      Хоть был умён и мудр он непомерно.

      И он любил весь мир: бродяг, собак,

      Луну и клён, вино и падших женщин.

      Не в церковь шёл – в бордель или кабак -

      Там больше правды, хоть и веры меньше.

      Он мало жил… Но ярко проживал

      Любовь, печаль, безденежье и славу…

      Его мололи жизни жернова,

      Страстей вулкан сплавлял в стекляшку-лаву.

      И он сгорел. До срока. Пусть не сам

      Закончил путь – он двигался по краю.

      Куда попал он, в Ад, на небеса?

      Хохочут бесы ль, ангелы ль играют

      В той гулкой рани, там, за бытиём,

      Где пар духмян от яблока и сена?..

      Где нет его, но в слове он живёт -

      Певец земли родной – Сергей Есенин.

      Я придумал её, чтоб звонить

      Битый час я звонил ей вчера…

      Это длится,