Последнее убийство. Макс Южный

сидит на переднем сиденье лимузина, утомленный долгой дорогой – Грин-стрит находится на самом краю города – и внезапно свалившимися на его голову заботами. За окнами машины проплывают разноцветные дома, вырезанными аппликациями уносящие мысли инспектора вдаль.

      – Грин-стрит – та еще дыра, – ухмыляется сидящий позади психолог.

      – Да, вот и наш дом.

      Утопающий в зелени, коричневый одноэтажный кирпичный дом с бардовой крышей, как будто прячется за светящимися на солнце листьями деревьев.

      У дороги стоит, на подпорках из красного кирпича, видавший виды старенький пикап выцветшего мятного оттенка, рядом с которым копошится пожилой седовласый мужчина, в голубых потертых джинсах, рубашке в черно-белую клетку и бежевой ковбойской шляпе. Старик сразу же обращает свое внимание на остановившийся позади пикапа черный «кадиллак» и застывает неподвижной статуей.

      – Вам лучше остаться в машине, – советует инспектор Ультра Скаю. – Его может смутить ваш респектабельный внешний вид.

      – Как скажете, – психолог даже не смотрит ни на пожилого мужчину, ни на Роберта, что-то разглядывая на экране своего смартфона, – а то я мог бы раздеться…

      Роберт выглядывает из машины через приоткрывшуюся дверь.

      – Здравствуйте. Извините, вы Джеймс Раш?

      – Вы не из налоговой? – шутит старик, вытирая руки серой тряпкой.

      – Нет. Я из Моралитета, – отвечает Роберт, выскользнув на улицу и захлопнув дверь машины.

      – Из какого еще кабинета?

      – Нет, вы не поняли, – смущается инспектор.

      – Да я пошутил, – старик веселеет. – Вы хотите предложить мне жениться?

      Роберт улыбается – Джеймс Раш, если это он, тот еще шутник. Он не спеша подходит к старику, осматриваясь по сторонам. На улице – ни одной живой души, только мурлычущие голуби, хаотичными хороводами путаются под ногами.

      Роберт протягивает старику руку. Тот ниже его сантиметров на пять, не больше, но выглядит крепким и подтянутым, несмотря на свои годы – на вид ему около шестидесяти лет.

      – Меня зовут Роберт Лингстон.

      – Ну что ж, тогда я тот, кого вы ищете, – отвечает, улыбаясь, Джеймс Раш. Его голубые глаза сияют. Он жмет руку своему гостю так, что кисть Роберта хрустит.

      Инспектор старается делать вид, что не чувствует боли.

      – Хватит, – не выдержав рукопожатия, прерывает старика он и отдергивает руку.

      – Слабак, – ехидно произносит Раш. – Что вас привело ко мне, Роберт? Хотите пройти в дом?

      – Нет, спасибо. Мы ненадолго.

      – Мы?

      – Да, мой коллега сидит в машине.

      – Ясно, – Джеймс видит лишь андроида, сидящего за рулём лимузина.

      – Вы работали раньше детективом?

      – Работал, – бывший детектив нахмуривает брови, – но это было очень давно. Лет двадцать назад, если память мне не изменяет.

      – Сигарету? – Роберт достает из кармана пачку и любезно предлагает старику.

      – Да, не откажусь, – рука Джеймса вытягивает сигарету из пачки. – Зажигалка у меня есть…

      Джеймс