Переплыть лето. Никола Стотан

зол, и злости приметы

      Подобны всем дням пропавшим.

      «Осень, снова эта осень…»

      Осень, снова эта осень,

      Надоевший охровый наряд

      В обнажённых силуэтах сосен

      Меланхолий вертикальный ряд.

      Гул машин, он поутру так зычен,

      Серость неба страшно тяжела

      И по детски чужд и непривычен

      Холод запотевшего стекла.

      Ничего не происходит, вроде,

      Лишь газоны в иней серебря

      Осень вдовушкой печальной ходит

      В жёлтом сарафане сентября.

      Ну, а люди? Всё подай им сухость

      Нежность лета, тёплые края…

      Вообщем обывательская глупость

      Вечная житейская стезя.

      Что же дальше? Будьте милосердней

      Надоела? Это не беда.

      Скоро к нам хозяйкой привередной

      Снизойдёт суровая зима.

      «Увы, иллюзий не питаю…»

      Увы, иллюзий не питаю

      Я, в отношении встречающих,

      Всё чаще с грустью замечаю

      Ассимметрию лиц окружающих.

      Всё чаще трудней удержаться

      Не двинуть кому-нибудь в морду,

      Всё чаще быть и казаться

      Становятся антиподами.

      К тому же, давно замечаю,

      (Вот ведь какая оказия!)

      Все реже меня посещают

      Эротические фантазии.

      Всё реже хочу улыбнуться

      И мне – не улыбаются,

      Всё реже хочу обернуться,

      Хочу, да не получается.

      И вот через эти мгновения,

      Как шлейф дирижабля горящего,

      Всё чаще живу сновиденьями,

      Всё реже по настоящему.

      «В холодных чистых росах…»

      В холодных чистых росах

      Течёт река из рукава

      Осенний жолтый посох

      Преодолев едва.

      Лёгкие летние вина

      Выпиты тёплым дождём

      Тронуты руки рябины

      Ярким пунцовым огнём.

      Ломит томится и стонет

      Всласть заливая края

      Тёплая сладкая дыня

      Вяло текущего дня.

      Мягкою, мягкою лапой

      Душу дымами пьяня

      Жухлой осеннею мятой

      Стелет багрянец земля.

      Тихо покойно и странно

      Бродит земная печаль

      Двигая осенью плавной

      Хрупкий прозрачный хрусталь.

      «Дощатый потолок…»

      Дощатый потолок,

                                   увядшая сирень

      И лёгкая тоска

                                  дождём навеяна,

      Мы так легки и даже выпить

                                  лень

      Бутылку липкую

                                  дешёвого портвейна.

      Мы – одуванчики и ветром

                                  снесены

      К вершинам гор

                                  в заброшенное плато,

      Мы в этот мир, как фрески

                                  внесены

      И сразу видно: гениален

                                  автор.

      И кто-то смотрит