Пуля для дуры. Короткометражки. Стасс Бабицкий

как рыба на берегу, а воздух в лёгкие не идёт. Может, не у всех так происходит, но для него это уже стало неприятной традицией. Инстинкт подсказывал, что надо стукнуть кулаком в грудь. Подтолкнуть. Завести! Дернул левой рукой, а она не поднимается – то ли страх сковал, то ли онемела из-за инфаркта. Правую тянулась вперед, в попытке ухватиться за что-нибудь, ведь сейчас это бесполезное тело рухнет навзничь, содрогаясь в конвульсиях.

      – Где ваш гребанный дефибриллятор? – хотел закричать Макс, но с посиневших губ сползал лишь хриплый шепот. – Несите скорее, шевелите задницами!

      И тут до него дошло: никто не придёт. Ч-ч-ч-черт! Это ведь не та больница… Теперь точно не спасут.

      Все.

      Конец.

      * * *

      Крохотные пальчики потянулись к его правой руке, свились в кольцо вокруг мизинца с обгрызенным ногтем, будто тонкие провода. Макс дернулся, как от мощного удара током. Неведомая сила отбросила к противоположной стене палаты. Он завалился на кровать нелепой соседки, успев заметить краем глаза шарахнувшийся в панике цветастый халат, и шумно вздохнул.