Танец мотылька. Диана Билык

и лежал в сумке.

      Какое было мое удивление, когда под обед вся моя родня завалилась ко мне в гости. Я в тапках с мехом, в халате на голое тело и с растрепанными волосами. В холодильнике только засохший огурец да кусок недогрызенной варенки. Благо они с собой еду привезли, иначе ели бы мой сухпаек из злаковых хлопьев.

      Стоило мне задержаться хоть на час и уже на экране телефона пестрели десятки непринятых вызовов. А сейчас ни намека, что я им нужна.

      Странное беспокойство сковывает сердце. Отряхиваюсь от воспоминаний и обвожу взглядом палату, чтобы ничего не забыть.

      Под стенкой возле кровати Марка стоит тумбочка. Я приоткрываю верхний ящик и нахожу свой паспорт, а с ним навязчивую фотокарточку. Ту самую фотку незнакомого мне человека, в глазах которого я увидела что-то необычное, родное, что ли. И сейчас замираю от необъяснимого чувства. Как бывает: помнишь что-то, оно даже вертится на языке, но вот, что именно – не знаешь.

      Слышу, как открывается дверь.

      – Ты собралась? – спрашивает Марк.

      – Кто это? – оборачиваюсь и смотрю в холодные глаза «мужа».

      – Это ты мне скажи, – Вольный делает шаг. Я чувствую, как ползет по спине знакомый страх. Отходить некуда: позади стена.

      – Я не знаю кто он, – осторожно говорю и стараюсь уловить малейшее изменение на лице Марка. Сначала мне кажется он злится, губы поджимаются, опуская уголки. Изучает меня прищуренным взглядом. В следующий миг его лицо озаряет светлая улыбка. Он обхватывает мою талию и тянет к себе.

      – Ничего, вспомнишь, – и в голосе слышу какие-то странные нотки раздражения.

      «Муж» целует меня в щеку, как раз туда, где еще не сняты швы от пореза. Целует небрежно и, словно нарочно, делает мне больно.

      У меня подгибаются ноги от боли и внезапного трепета, а Марк шепчет:

      – Дома все встанет на свои места. Пойдем, я жутко устал от этих облезлых стен, – немного отстраняется, сжав лапищами мои хрупкие плечи. – Кстати, нам еще к медсестре зайти.

      – Хорошо, – выдыхаю я.

      Мир качается, но я иду.

      Домой. Где все станет на свои места.

      В такси меня сморило. Снился какой-то вязкий и непонятный сон, будто бы кто-то стоял рядом и тянул из моей груди красные ленты. Было больно, а я не могла пошевелиться.

      – Вик, приехали, – слышу голос Марка.

      Я открываю глаза и смотрю на улицу. Облегченно выдыхаю.

      Дом – с огромным граффити справа от входа. На третьем этаже моя квартира, пластиковые окна и, даже отсюда, вижу шторы, которые вешала месяц назад. Сейчас все раскроется, и мы, наконец, покончим с этим фарсом.

      Зыркаю на «мужа» и задаюсь вопросом зачем ему это надо было. Неужели кто-то решил пошутить? Но решаю, что надо разоблачить его своевременно.

      Марк, как ни в чем не бывало, берет вещи и выходит из салона. Таксист пересчитывает деньги, и удивленно оборачивается.

      – Едем дальше?

      – Нет, – прихожу в себя и выныриваю на улицу.

      День в самом разгаре, солнце слепит глаза и щекочет