Давай пошепчемся… Разговор с другом. Наталья Самойленко

позабытой сигаретой…

      И осень пепел в зиму унесёт.

      А руки мои

      А руки мои, как у птиц в перелётных стаях —

      Машут, машут, но только давно устали.

      Иногда кажется, они из холодной стали —

      Руки, что когда-то тебя обнимали.

      Руки, что росу собирали в цветущем мае,

      А сейчас вбивают крепёжные сваи,

      Чтобы хоть как-то дом, построенный нами, держали.

      Знаешь, я обойдусь на земле без рая,

      Лишь бы руки мои в ладонях твоих лежали…

      Летний вечер

      Летний вечер.

      В речке отражаются

      Маковки соборов и церквей.

      Солнце, как цветущая азалия,

      Алое, но воздух всё нежней,

      И, как будто, даже легче дышится —

      Спрятался в прохладу жаркий день.

      Медленно иду, вбивая шпильками

      Серую распластанную тень.

      Ветер озорной швыряет под ноги

      Ржавчину, шуршащую, листвы.

      Облака по небу одинокие —

      Паруса безбрежной синевы…

      Август, обнимая плечи, ласково

      Шепчет, что для грусти нет причин.

      Речь его прерывистая, вязкая,

      Взбудоражил пламенными сказками,

      Доставая сердце из руин…

      Август плавно скользил в сентябрь

      Август плавно скользил в сентябрь

      На желтеющих тонких листьях,

      Унося красоту зари

      да волнующий шелест слов,

      И гуляла по небу рябь —

      Ветер вновь перепутал кисти —

      Акварель облаков с дождём

      поместил на лазурный холст.

      Из туманов густых, седых

      Волоконце за волоконцем

      Осень быстро вязала шаль

      с серебристой каймой росы.

      В сарафане цветном льняном

      За сверкающим веретёнцем

      Лето радугу заплело

      после бурной ночной грозы.

      Всё смешалось. Уходят дни,

      А навстречу бегут другие.

      Скоро встретится мой сентябрь

      с августовским твоим теплом.

      Не вини себя, не казни,

      Обметал наши чувства иней.

      Или дымом они плывут

      над осенним большим костром?

      Что будет завтра?

      Что будет завтра? Нежный поцелуй.

      Прощальный или дружеский – неважно.

      Полчашки кофе, холод острых струй,

      Кот под ногами наглый и вальяжный.

      Галеты пережарены слегка

      И масло на полу (опять упало),

      И на столе от кружек два следа,

      И лязг дверей соседских из металла.

      Обрывки слов и терпкий аромат

      (Плохого) твоего одеколона,

      И слипшийся молочный шоколад,

      А может горький? Горечь мне знакома…

      Уходишь? Хорошо. Ключи в замке.

      (И каждый день всё повторится снова).

      Что будет завтра? Нет! Молчи, не смей.

      Ты знаешь, «завтра» – это просто повод.

      Гравюры зимы

      Волшебный «воздух белого листа» —

      Штрихи