Время-судья. Татьяна Полякова

Сунув распечатку в карман сумки, я покинула дом.

      Илья ждал меня в сквере возле театра драмы. Сев рядом с ним на скамью, я достала лист бумаги со статьей и протянула ему. Он пробежал глазами написанное и уставился на меня в глубоком недоумении. Игнорируя его взгляд, я широко улыбнулась.

      – Что это? – спросил он.

      – Статья в газете.

      – Сообразил.

      – У тебя есть возможность узнать: в этом деле есть какое-то движение?

      – В смысле, выяснили менты, что это за девушка и кто ее убил?

      – Ты действительно очень сообразителен, – подхалимски произнесла я.

      – Видно, не особо, раз не могу взять в толк, с какой стати тебя это вдруг заинтересовало.

      Ответ я подготовила заранее, у него было мало общего с реальностью, но звучал он вполне правдоподобно. Однако ничего говорить не пришлось. Илья нахмурился и добавил, исподлобья глядя на меня:

      – Девицу обнаружили за месяц до исчезновения твоей матери. С чего ты взяла, что это как-то связано? Думаешь… какой-то псих убивает женщин?

      – Разные мысли приходят в голову…

      – Но… твою мать искали, и любой неопознанный труп… извини, – вздохнул Илья.

      – Не извиняйся, я переживу. Может быть, следующий труп он спрятал куда лучше. Понимаешь, о чем я?

      – Понимаю. Для кого-то эта девушка, возможно, до сих пор пропавшая без вести. Хорошо, я все узнаю. А сейчас, если не возражаешь, поговорим о чем-нибудь приятном.

      Я не возражала, но о приятном все равно не получилось. Разговор то и дело возвращался к недавним событиям. Кончилось тем, что мы отправились в кино.

      Утром я встала ни свет ни заря. Долго бродила по квартире и вздохнула с облегчением, поняв, что пора на работу. Однако в тот день мир шляп интересовал меня мало. Если быть честной, вообще не интересовал. Зато я вспомнила о намерении встретиться еще с одним человеком, занимавшем в жизни мамы большое место. Ее секретарем – Ольгой Николаевной. Странно, что четыре года мысль увидеться с ней ни разу не пришла в голову. Я даже не знала, работает она до сих пор в офисе отца или нет. Но номер ее мобильного все еще забит в моем телефоне.

      Я схватила мобильный, нашла номер и поспешно нажала вызов. Восемь гудков, наконец я услышала голос:

      – Алло.

      – Ольга Николаевна? Это Анна Гришина. Простите за беспокойство… мы могли бы встретиться?

      – Анна? – переспросила она с сомнением. – Дочка Татьяны Витальевны?

      – Да, она самая.

      – Но… я не очень понимаю… Хорошо, – вздохнула она, – давайте встретимся.

      – Когда вам удобно?

      – В любое время. Хоть сейчас.

      «Значит, она, скорее всего, уже не работает», – подумала я.

      Мы договорились встретиться в кафе «Леонора», находилось оно где-то в спальном районе, видимо, Ольга жила неподалеку.

      Схватив ключи от машины, я отправилась туда.

      Она нервничала. Это стало ясно, как только Ольга вошла в кафе. Я помнила ее строгой, деловитой, всегда в костюме, светлом или темном, в зависимости от