Ультрафен. Роман. Книга 1. Александр Миронов

стонет, плачет. Третий по залу катается на горбу, ноги едва ли не за пазуху засунул от боли. Два мильтона места себе не находят, мечутся по медвытрезвителю, как солитёры в обмороке.

      – Как-как? Ха-ха! – рассмеялся Анатолий. – Ну и сравненьице. Чисто специфическое. А теперь припомни, что они говорили, эти солитёры?

      – Да много чего… Разве все припомнишь?

      – Припомни, хотя бы относительно покойника.

      – Вроде как ругали сантехников или ЖЭК, дескать, отключили холодную воду, сварили мужика, угробили.

      – Вас во сколько вызвали? Давай, посмотрим журнал вызовов.

      – Словам не веришь? – она раскрыла журнал.

      – Смотря каким.

      – Моим.

      – Ну что ты, Маячка…

      – Вот. В 10.20 нас вызвали. В 11.30 вернулись. Доставили покойника и больных: Мизинцева – с побоями и переломами нижней челюсти, и Глотко – с ушибами обеих ног.

      Феоктистов посмотрел на часы: два часа прошло…

      – Почему с побоями? Он, как говорят, об пол убился?..

      – Не знаю, что у них там происходило, но, по-моему – побои.

      – Так, ладно, разберёмся. Где сейчас труп?

      – В анатомке.

      – Как думаешь, его уже обследовали?

      – Наверно.

      – А кто там? Игорь Васильевич?

      – Да.

      – А те, двое, где?

      – В травматологии, у него же.

      – Ну что же, Маячка, дай я тебя в щёчку поцелую, в знак моего искреннего уважения к тебе. – Поднялся со стула и чмокнул Маю. Она не сразу убрала подставленную щеку, но, не дождавшись повтора, капризно усмехнулась.

      – Какой ты щедрый…

      – Ну, Маячка, это уже будет лишнее, перебор. Лучше дай халатик, к Игорю Васильевичу схожу.

      Мая со вздохом поднялась, прошла к шкафу и подала из него халат. Он, накидывая его на плечи, подмигнул девушке и пошёл к двухстворчатым дверям, ведущим внутрь корпуса, к подземному переходу.

      Подземный коридор, сверкающий чистотой и кафелем, блистая в ионовом свете, словно облитый маслом, принял посетителя прохладой. Шаги гулко раздавались по коридору от бетонного крашенного коричневой краской пола.

      7

      В кабинете патологоанатома у раковины стоял сухощавый, стройный человек лет пятидесяти. Он был в белом халате, в белой шапочке на седеющей голове. Мыл руки. Встряхивая с пальцев воду, обернулся к вошедшему.

      – А, Анатолий Максимович! Проходите, – показал рукой в направлении стола у стены, возле которого были приставлены два стула с двух противоположных сторон.

      Феоктистов кивнул на приглашение и прошёл.

      Доктор, тщательно вытерев руки о полотенце, висевшее у раковины, подошёл к Анатолию.

      – Ну, здравствуйте, Анатолий Максимович! – протянул руку.

      – Здравствует, Игорь Васильевич! – обменялись рукопожатиями.

      – Прошу, – ещё раз показал на стул, стоящий ближе к стеклянному шкафу, на полках которого лежали и стояли всевозможные инструменты, склянки, фарфоровые чашечки, ножницы, вата,