Аркадиана. Повесть. Ольга Владимировна Покровская

нюхают другие люди, и чего там еще не следует делать, основываясь на этой посылке, можно описывать бесконечно. Просто бездна вариантов… Так что курящим я не завидую…

      Кто-то топает, негромко бормоча. Я не успеваю подняться, когда в лестничном пролете, пошатываясь и держась за стенку, появляется мужчина. Упирается в меня глазами и смотрит, сперва наводя на резкость, а потом недоуменно и несколько испуганно. Не может вспомнить, кто я такая, и откуда взялась. Что я не из его компании, не приходит ему в голову. Я тоже приглядываюсь недоверчиво, но потом узнаю – это давешний битый страдалец с расколотой фарой. Синяя иномарка, не помню, какая именно.

      Мы глядим друг на друга в упор и молчим. Встречаясь глазами, понимаешь сразу возможный уровень энергообмена. Я чувствую, как раскаленно краснеет натянутая между нами ниточка. Возможно, по причине нетрезвости сторон… Мы не сказали ни слова, но между нами какой-то бессловесный контакт. Я не чувствую неловкости от глаз, наведенных в упор. Наконец, что-то мелькает в его взгляде, и он меня узнает.

      – О, – говорит он флегматично. – Какие люди.

      – А какие? – спрашиваю я.

      Вопрос приводит его в замешательство. Он брякнул что-то для проформы, и теперь приходится расшифровывать.

      – Вы-да-ющиеся, – наконец выдавливает он.

      – Чем же? – не отстаю я.

      – Откуда я знаю, – говорит он. – Всякий человек чем-нибудь да выдается.

      Вывернулся. Он прислоняется спиной к стене и вытаскивает из нагрудного кармана сигаретную пачку. Наклонив голову, закуривает. Потом обескураженно машет зажигалкой, обнаружив, что даме ее не к чему подносить.

      – Ты куришь? – спрашивает он, не до конца доверяя своим глазам.

      – Нет, – говорю я.

      Он снова безуспешно силится разобраться в ситуации.

      – А что ж ты тут делаешь? – спрашивает он.

      – Гуляю, – отвечаю я.

      – Гуляешь?

      – Ну да.

      Я пожимаю плечами. Почему бы мне здесь не гулять? Он кивает и затягивается.

      – Давно гуляешь? – спрашивает он.

      – Не очень, – говорю я. – Как машина?

      – Какая машина? А, – он вспоминает, о чем идет речь. – Ничего. В выходные на сервис отдам…

      – Злоумышленника нашли? – спрашиваю я тоном заговорщика. Он не догоняет.

      – Что?

      – Говорю, злоумышленника обнаружили?

      – О господи… – произносит он медленно. – Дешевле просто починить… Сам виноват. Не надо было ставить на проходе. Конечно, свинство… но где тут кого найдешь? Это весь квартал, кто пожелает в свидетели, надо водкой поить? Да и наврут большей частью…

      – Здравое рассуждение, – соглашаюсь я. – Для нашего дома даже немного нетипичное.

      Я говорю и сразу жалею о том, что сказала. Может статься, это сын или внук какой-либо наиболее рьяной психопатки. Обидится…

      Он