Аркадиана. Повесть. Ольга Владимировна Покровская

пьяный смех, и нетвердый мужской голос хрипит:

      – Девчонки! Привет! А мы к вам сейчас придем…

      У меня аж сердце обрывается с перепугу. Не хватало только пьяной компании. Абсолютно незнакомой к тому же. Этот голос я не идентифицирую.

      – Кто мы? – спрашиваю я. – И сколько вас?

      – Мы в тридцать втором. Мы сейчас придем, девчонки…

      Я ничего не понимаю.

      – Вы куда звоните? – спрашиваю я обалдело.

      – Как куда? В двадцать пятый. Девчонки, не притворяйтесь…

      – Вы ошиблись, – говорю я с облегчением и вешаю трубку. Общага. Или гостиница какая-нибудь для гастарбайтеров. Телефонную станцию на Митинском рынке купили краденую, а программировал сантехник – другого технического работника не нашлось…

      Не успеваю я отойти, телефон звонит опять.

      – Девчонки, – вкрадчиво говорит тот же голос. – Мы сейчас все равно придем.

      – Да ошиблись! – говорю я сердито.

      – Не притворяйтесь, девчонки. У нас есть шампанское. И дыня. Медовая дыня, узбекская… Лично выбирали на Алайском базаре…

      – С нитратами? – спрашиваю я из одного любопытства.

      – Какие нитраты! Чис-тей-ший экологический продукт…

      – Ну ладно, приходите, – соглашаюсь я и добавляю строго. – Только чтоб все были мытые и в чистых рубашках. Знаю я…

      – Девчонки… Обижаете… Мы сейчас…

      Я вешаю трубку. Интересно, куда они придут, и кто их там встретит.

      – Что с нитратами? – с интересом спрашивает Вера. – Кто чистый?

      Не успеваю я объяснить ситуацию, как телефон звонит в третий раз. Неужели уже пришли? Быстрые, неймется, видать…

      – О господи, – говорю я в трубку. – Ну что непонятно?

      – Непонятно-то чего? – спрашивает Ирка, не удивляясь ни секунды. – Когда за рыбкой придешь?

      – Сегодня, – говорю я, подумав. – Ир, когда узбекским дыням сезон?

      – Летом, – говорит Ирка, опять без промедления. Хорошо человеку, у которого есть ответы на все вопросы.

      – Это я без тебя знаю, – говорю я.

      – Что опять предлагают? – спрашивает Вера, когда я кладу трубку.

      – На этот раз камбалу, – отвечаю я. – Хочешь жареной камбалы?

      – Хочу! – кричит Вера.

      Снарядившись, мы идем в поход за камбалой. Ирка смотрит на наши физиономии цвета бампера у электрички весьма скептически.

      – Да, тетки, – говорит она. – Глядеть на вас – аж душа радуется.

      Потом мы возвращаемся, жарим камбалу, едим, запиваем остатками портвейна, в общем, блаженствуем.

      – Не вздумай идти ни в какую госконтору, – убеждает меня Вера. – Ты себе не представляешь, какие там извращенцы. Там ж ни одного нормального человека не осталось. Все, кто что-то мог, давно разбежались. Там одни нелюди… Я тебе скажу точно, с бандитами иметь дело куда проще. Конструктивнее…

      Я киваю головой. Я и не собираюсь идти в госконтору. Я никуда еще не собралась.