Марго и демиург. Роман. Маргарита Минина

Марго, но эта очевидная мысль мне самому в голову ни разу не приходила. Что ж, может быть. Очень даже может быть…

      Он задумался, а я, вдохновленная его реакцией, продолжала – робко и сбивчиво:

      – И вам просто необходимо найти хотя бы одного человека… Свою Дездемону, чтобы… отдать ей платок…

      – Да, да… Конечно же! – воскликнул АМ, ударив себя кулаком по лбу. – Марго, ты гений! Теперь я все понял! Конечно, Дездемона! Конечно, платок! Только платок – это не платок в данном случае, а…

      – А что же? – прошептала я пересохшими губами.

      – Глаза!.. Глаза Дездемоны. Ее взгляд, в котором светится… интерес, скажем так… Единственная среди толпы, во взгляде которой я его вижу… И это ты, Марго!

      Я вспыхнула от смущения и охватившей вдруг меня невероятной радости и пролепетала:

      – Только это не интерес, а…

      Я хотела продолжить: «Любовь! Я люблю вас, АМ!», но не смогла закончить, оборвала себя на полуслове и лишь еще сильнее зарделась. В голове лихорадочно сменялись мысли, вернее, какие-то их обрывки: «Но ведь это… это что? Его признание? В любви?.. Нет, не может быть! Но что же это я? Сижу, как сфинкс. Равнодушный ко всему на свете сфинкс! Дура ты, Марго! Бессердечная дура, холодное сердце! Ты же не можешь так сидеть. Сидеть и просто смотреть на него, бесконечно дорогого тебе человека. Ты хоть как-то должна откликнуться, что ли… Как-то его поддержать… Ведь он… Он же может прямо на твоих глазах… заплакать. И ты вместе с ним – тоже…»

      Тогда я робко, едва касаясь, притронулась к его чуть вьющимся волосам дрожащей от смущения рукой. Я коснулась их, сгорая от страха и нежности, и почти против своей воли произнесла: «Мавр, мой мавр…»

      Говорят, что душа, покидая тело, может видеть его со стороны. Вот так и я будто видела себя и его, АМ, со стороны. Только не как зритель из зала, а как душа – сбоку и сверху.

      Да, вот моя рука. Она осмелилась гладить волосы АМ. Он, как оказалось, вовсе не тот победительный красавец, покоритель сердец моих одноклассниц и немножко пижон. Нет, он – страдающий и мятущийся человек. Мой одинокий, но прекрасный и никем, кроме меня, по сю пору непонятый Отелло! Ах!.. мой венецианский мавр…

      Но тут он перехватил мою руку, касавшуюся его кудрей, и вдруг стал ее… целовать (в первый раз за всю мою жизнь!). И за что-то бессвязно меня благодарить.

      Не берусь описать, что я чувствовала в этот момент – и изумление, даже испуг, но и радость вперемешку с той же гордостью. Словом, я была на седьмом небе от счастья. И при этом бесконечно сопереживала ему, на чью голову, должно быть, обрушивается череда нескончаемых несчастий. И мое сердце замирало от жалости.

      В тот момент я была ради АМ «готова на всё, на всё!» Хотя спроси меня кто тогда, что же такое это «всё», я бы, конечно, не смогла ответить. Впрочем, в тот день ничего за этим поцелуем руки не последовало. Он быстро допил свой чай, надел дубленку и был таков. Хотя в прихожей, прощаясь,