Новые письма счастья. Дмитрий Быков

вообще без протокола: вас обожало большинство, и меньшинство любило прочно – ваш рейтинг больше моего…

      ПОЛ:

      Не может быть!

      ПУТИН (хмуро):

      Проверил, точно. Мой – семьдесят, битловский – сто. Не веришь – спросишь у Суркова. И вот хочу спросить: за что? Чего вы сделали такого?

      МАККАРТНИ (чувствуя себя виноватым):

      Я ничего не делал, сэр! Мы просто музыку лабали! Я – на гитаре, например, а Ринго Старр – на барабане.

      ПУТИН (начиная сердиться):

      Мы много книг про вас прочли! Не надо с нами, как с ослами! Не замирили вы Чечни, Березу в Лондон не сослали, не поднимали ВВП, телемостов не проводили – а только шлялись и т. п. по этой вашей Пикадилли. Ну там концертик, ну другой… Но извини – у нас в России Газманов левою ногой писал бы песенки такие! А как Кобзон у нас поет? Включи любую передачу – и сразу видно: патриот! А вы что пели? Чушь собачью! Мне переводчик перевел – там слабо с уровнем моральным. Сравни ты эти песни, Пол, с моим посланьем федеральным – легко поймет любой дурак, что я владею словом метким. А все же хлопали не так! Не так, как вашим шансонеткам! Я даже пенсии плачу, я в Грозном одержал победу, когда куда-то не лечу – так, значит, я куда-то еду… Кому ты пенсии даешь? Кому, скажи? Не прячь глаза-то! Ты все про йестеди поешь, а я – про радостное завтра! Так объясни же, отчего на всей земле на самом деле твой рейтинг выше моего?

      МАККАРТНИ (испуганно):

      Не знаю, сэр! Мы просто пели…

      ПУТИН (задумчиво):

      Ну вот, поди теперь ответь, кого возносит случай шалый… Чего же мне теперь – запеть? Сыграй-ка, Пол! Споем, пожалуй!

      ХОРОМ:

      Can’t buy me love, yeah…

      ПОСЛАНИЕ К ИРИНЕ ХАКАМАДЕ,

      как если бы она домогалась моей любви

      Январь 2004. Правые потерпели на думских выборах

      катастрофическое поражение.

      Ты ни к чему, Ирина Хакамада,

      У нас в степи.

      Хотя тебе, наверно, хокку надо,

      Но потерпи.

      Тебе не будет никакого хокку,

      И я клянусь:

      Тебя не хочет ни с какого боку

      Святая Русь!

      Когда-то вы с Немцовым и Чубайсом

      Пятнадцать лет

      Имели нас по самое не бойся.

      Тут рифмы нет,

      Но мы народ простой, неприхотливый

      И мы вполне

      Без рифмы вовсе можем обходиться,

      Когда хотим!

      Когда бы ты под действием порыва

      Любви земной

      Вдруг извиваться стала похотливо

      Передо мной, —

      Тогда б науку вспомнил я отцову

      И поднял плеть:

      Ступай к Немцову, милая, к Немцову,

      А к нам – не сметь!

      Мы скифы все, мы евро-азиаты,

      Нас тьмы и тьмы!

      Вы тем уже пред нами виноваты,

      Что вы – не мы!

      Вы все отнять хотите – от Тамбова

      И до Курил.

      Оденься, ты! – сказал бы я сурово

      И закурил.

      Но даже если б ты не уходила,

      Нюня, стоня,

      И мне сквозь зубы жалобно твердила

      «Возьми меня», —

      Я, может быть, к мольбам влюбленной гейши

      Бы