Операция «Мизантроп». Олег Панферов

надел ветровку и высунулся на улицу. С неба моросило. Съежившись, перебежал через дорогу.

      Кафе на противоположной стороне я не жаловал. И не особенно уютно в нем, и персонал оставляет желать лучшего, и цены не ахти какие дружелюбные.

      Вошел. Народу мало – половина столиков свободна. За дальним действительно пристроился, просматривая меню, очкарик в серой рубашке. Полноватый, реденькие волосы аккуратно зачесаны назад, нос картошкой. Скучное, безобидное существо лет сорока пяти. Заметив меня, существо махнуло рукой, приглашая. И подалось вперед, радушно протягивая пухлую ладонь.

      – Ужасно рад! – Очкарик не дал мне рта открыть. – Ужасно. Простите, я вот так, без предупреждения, фактически как снег на голову. Но наша с вами встреча…

      – Подождите, – я кое-как сумел вклиниться. – Можно мне отдышаться? Дождь на улице, а я без зонта. Бежал всю дорогу.

      Очкарик не нравился все больше. Подозрительно много суетится. И говорит неприятно высоким голосом, по телефону казавшимся и ниже, и чуть более хладнокровным.

      – О да, да, конечно, – болванчиком закивал он. – Простите мой пыл. Право, я так долго ждал нашу встречу. Э… быть может, для начала что-нибудь закажем? Само собой разумеется, я угощаю.

      «Не помешает», – подумал я, наконец получив возможность усесться на свободный стул. Раскрыл меню, пробежался глазами. Как назло, аппетит безвозвратно пропал. Я долго рассматривал названия блюд и их изображения, в конце концов просто попросил двойной эспрессо – на большее не хватило фантазии. Непрошенный собеседник заказал минералку. В молчании мы дождались, пока принесут заказ, хоть и было видно, каких трудов ожидание стоит очкарику. Мне же было все равно. Пусть пялится и страдает, сколько душе угодно. Рот затыкать не буду, может выкладывать, с чем притопал. Желает наоборот молчать, набивает цену или нагнетает – пожалуйста. Его воля.

      Наконец принесли напитки. Отхлебнув из высокого стакана, он уперся локтями в стол и сцепил в замок пальцы.

      – Еще раз простите за беспардонное вторжение в вашу жизнь. Для начала представлюсь. Меня зовут Павел Андреевич Зоря. Да, ударение на первый слог, спасибо прадедам. Так вот. Я, как сказал по телефону…

      – Я помню. Вас прислали с небес, – перебил я.

      – Да, именно, – невозмутимо продолжил он. – Не далее как вчерашним утром был там. И, покидая, так сказать, райские кущи (к слову, не такое приятное местечко), я получил задание разыскать некоего беллетриста Якова Полянского и сообщить ему: Господа Бога, бытием или отсутствием коего тот последнее время обеспокоивается, не существует.

      Он с облегчением выдохнул, словно и впрямь выполнил невесть какое поручение. А я скептически осведомился:

      – Неужто стоило кому-то на небесах так сильно заморачиваться ради меня одного. И кстати, кому, коль скоро на небе никого нет?

      – Позвольте великодушно, никто не утверждает, что на небесах ни души. Однако, на ваш вопрос я, извините, ответить не вправе. Строго-настрого предупрежден на сей счет. Но, поверьте, ежели вы грешным делом подумали о, простите, нечистом, спешу заверить: ни в коем случае. Диавол или