По дорожкам битого стекла. Private Hell. Крис Вормвуд

слишком светлый взгляд, в котором ещё светятся искры наивности.

      Она направились к одному бару на Китай-Городе, который казался Герану самым антуражным местом во всей Москве. Он походил на сомнительные заведения из американских фильмов восьмидесятых. Яркие вывески с рекламой элитного пива, плакаты с полуголыми женщинами, абажуры, по форме напоминающие маковые цветы и пустующий пилон. Беззвучный телевизор транслировал музыкальный канал, а из колонок доносилась песня Cockney Rebel – «Sebastian». Герман сразу узнал этот трэк. Было время, когда он интересовался британским глэм-роком.

      – Одни меня звали Себастиан, другие – просто козёл, – произнёс Макс полушёпотом.

      – Чего?

      – Да так, просто кое-что другое напомнило.

      Ночь за окном расцветала новыми красками с каждым новым глотком виски. Все ярче мерцали огоньки клуба. Герман любил пить чистый «Джек», Макс же предпочитал «Вайт Хорс» с колой.

      Их разговор тёк в странное русло созерцательности мира. Пожалуй, его можно было бы даже нарисовать. Галлюциногенные ночи Москвы очень этому способствовали. Герман и Макс были не слишком похожи, столь же незначительными были их кардинальные отличия. И с каждым словом зарождалось это чувство, что их встреча не случайна.

      – Клепаешь свою фальшивую Америку из этикеток «Джек Дениэлса»? – усмехнулся Макс,

      – Какая разница? Внутри нас Россия. Её не вытравить даже отборнейшим забугорным пойлом. Она как вирус. И если ты родился в ней, то ты болен. Дар? Проклятье? Просто данность, – ответил Герман.

      Они заказали ещё.

      – Зачем ты приехал в Москву? – спросил вдруг Герман. – Я живу здесь с рождения. Но всё равно не понимаю, что хорошего можно тут поймать.

      – Это как крик в горле, что может зарождаться слишком долго раскалённым комом внутри. Это так всегда, когда ты понимаешь, что если ты не сделаешь что-то то, ты умрёшь. Это как обязанность перед богом, простое желание выразить себя. Мне нечего было ловить в моём городе.

      Герман покосился на гитару в старом чёрном чехле.

      – Ты ведь именно по этой причине здесь.

      – Ты догадлив.

      – Пойдём на набережную, я хочу, чтоб ты сыграл мне ещё.

      Расплатившись, они вышли в ночь, только теперь их было двое – одна разделённая надвое тень. Пройдя её немного, они оказались на пустой деревянной пристани.

      – Почему именно здесь? – спросил Макс, доставая гитару.

      – Просто слушай аккомпанемент волн.

      Старая акустика – «Colombo», шедевр китайской мебельной фабрики нестройно пела под пальцами. Но в этот раз что-то было не так. Его песня не звучала тем же тёмным волшебством, что и час назад. Герман уже жалел о своём решении, пока Макс не начал петь. В его слегка хрипловатом голосе смешивалось отчаянье и очарование. Редкое сочетание. Его песня – трогательно грязная баллада и о смерти:

      «Отрицая любовь порочную,

      Я дарил себе мертвецам.

      Я желал увидеть воочию

      Тех, кто дарит запах цветам».

      Но ничто