Икона под названьем «Мама». Коллективный сборник стихов. Наталья Константиновна Бондаренко

упряма – по-своему строит архив…

      Набит чемодан. Безделушками – подлинной хренью.

      Ты тихо бурчишь, повторяя отчетливо «блажь»…

      И снова ты прав. В мире нет стольких камер хранения,

      Способных вместить мой прожитый и новый багаж…

      Крутой серпантин. Солнце-лакомка гладит и лижет

      Макушки орешника, лысины древних вершин…

      Ракушечный запах, ведь море все ближе и ближе,

      И капельки влаги смывают намёки морщин…

      Затерянный город, меня приютивший сакрально,

      Когда взбунтовался от боли и гнева астрал…

      И к черту сомнения! Я надеваю купальник.

      Конечно, открытый!

      Здесь нет правдолюбов-зеркал…

      Моя молитва

      Спелым солнцем иконы залиты,

      Защищенные вечностью стен…

      Я стою перед праведным ликом,

      На ходу сочиняя молитвы, —

      Настоящих не знаю совсем…

      Мне так хочется встать на колени,

      Но душа не готова пока —

      В ней намешаны, как в бакалее,

      Не отбитые зерна от плевел,

      Не прошедшая сито мука…

      В ней гордыня на грани смиренья,

      В ней святое на грани греха…

      Обессмыслено предназначенье,

      Перепутаны место и время,

      Направления и берега…

      Не о чуде прошу – так негоже,

      Не о деньгах – какая в них суть?…

      Я покорно шепчу: «Матерь Божья,

      Дай мне знак – я почувствую кожей,

      Укажи мне мой истинный путь…»

      Мне нужна абсолютная малость —

      Обрести вдохновения свет…

      Неизвестно ведь, сколько осталось —

      Не потратить бы все на усталость,

      На иллюзии, на пустоцвет…

      Сон перед Пасхой

      Я потом посмотрю, как струится прохладный рассвет,

      Как седыми мазками штрихует околицу утро…

      Отражается небо в росе голубым перламутром.

      И расправил пион лепестковый нарядный берет…

      Я послушаю завтра, как нежно воркует трава,

      Как хрустально звучит соловьиный дебют а капелла

      Каблучками стучит длинноногая девочка в белом,

      Через парк догоняя неспешно скользящий трамвай…

      Полюбуюсь не раз, как лавандой расцвел горизонт,

      Как юнец-ветерок растрепал тополиные кудри…

      Не будите меня.

      В это теплое райское утро

      Легкокрылое детство вернулось в мой розовый сон…

      Я по лужам бегу.

      Это счастье, что дождик прошел.

      Брызги косо летят от резиновых старых вьетнамок…

      Мне навстречу – отец. Из окна улыбается мама.

      И вся жизнь впереди…

      Не будите меня, хорошо?

      Киевлянка

      Она любила свой Подол *, задворки Боричева тока.

      Ходила с братом на футбол.

      На море ездила в Затоку…

      Пила малиновый ликёр, баллады пела под гитару,

      Влезала в самый громкий