Лесин и немедленно выпил. Евгений Лесин

по работе (а при моей работе читать не «по работе» и не удается), потому ничего другого читать не можешь, не успеваешь. Пишешь что-нибудь (даже не «по работе»), а все равно: пишешь ведь, нет сил, времени и возможности читать. И так далее. А тут – слава богу и наконец-то.

      Любимый «Веничка».

      Я не могу его так называть, вот и беру в кавычки. Но читать-то могу. И цитировать. Помните Высоцкого? «Открою Кодекс на любой странице, и не могу – читаю до конца». Так и здесь, сегодня, сейчас. Взял я одно из изданий Ерофеева – для того, чтобы там что-то конкретное найти, процитировать по делу. Ага, конечно. Открыл, прочел, и пошло-поехало. Совершенно не по делу.

      «…У этого пса-мичмана было еще вот какое намерение, поскольку продавать ему было уже нечего – он сумел за одну неделю пропить и ум, и честь, и совесть нашей эпохи, – он имел намерение сторговать за океан две единственные оставшиеся нам национальные жемчужины: наш балет и наш метрополитен. Все уже было приготовлено к сделке, но только вот этот двурушник немножко ошибся в своих клиентах с Манхэттена. Когда с одним из них он спустился в метрополитен, чтоб накинуть нужную цену, – этот бестолковый коммерсант решил, что перед ним – балет…»

      Поняли, да? Юмор не в штампах – советских, библейских и пр. Юмор в неожиданности подмены. Ждешь, что автор будет шутить так, а он шутит иначе – тогда и смешно.

      Венедикт Ерофеев – мой самый любимый русский писатель. Есенин алкоголик, но писал плохо. Пушкин писал хорошо, но не такой алкоголик. Высоцкий и писал хорошо, и алкоголик, но писал… а я не знаю, в чем обвинить Высоцкого. Не знаю. Просто Ерофеева люблю больше. Еще и за то, что Венедикт Васильевич Ерофеев знал, слушал и ценил Владимира Высоцкого.

      А Есенин… Давайте честно, у кого лучшая проза – у Пушкина, у Есенина или у Высоцкого?

      В том-то и дело, что все писали классно. Кроме Высоцкого. Вот разве что про дельфинов у Высоцкого интересно, а про девочек – нет. А Есенин, хоть и меньше прожил – и того и другого – все равно сумел написать про «Железный Миргород». Таков же и Лермонтов. Вроде мальчик, убили до тридцати, а проза – совершенна. Значит, Есенин – Лермонтов, в чем я никогда не сомневался. А Высоцкий – ну да, Пушкин.

      А Ерофеев – Данте. Или Гомер.

      Или Рабле, Вийон, Сервантес, Эдгар По.

      Эдгар По умер алкоголиком в канаве.

      Из американских – мой любимый писатель. Не потому, что умер алкоголиком в канаве. Тем более, что скорее всего не в канаве, а в дешевом отеле. Просто хорошо писал рифмованные стихи. И великолепную прозу.

      Знаете, юбилей – время вспомнить и почитать.

      Я вам советую – вспомнить и почитать.

      Вспомнить, что Венедикт Васильевич Ерофеев родился 24 октября 1938 года и писал совершенно необъяснимо прекрасную прозу. И стремился в город Петушки. Из Москвы.

      А родился… У нас в газете работает девочка, она, оказывается, ходила в школу там, где родился Ерофеев. Ничего не бывает случайно. Планета маленькая. Москва огромная. Яуза впадает в Москву. А я люблю еще и Лихоборку.

      Читайте Ерофеева.

      Примечание