Грехи наши тяжкие (сборник). Евгений Лукин

белиберду иной раз удастся протащить контрабандой что-нибудь своё, заветное, личное.

      Подумать только, когда-то потешались над Северной Кореей: дескать, книжки бригадами пишут! А у нас теперь не так разве? Нет, кое-какие различия, понятно, имеются. Там работают за идею, тут – за бабло. У них честно печатают на обложках: «Коллектив авторов номер такой-то» – у нас порой доходит до того, что на роль автора назначается супруга спонсора.

      А куда прикажете податься тому, кто по старинке, прилаживая слово к слову, лепит нетленку?

      А вот сюда, на пруд с удочкой.

      Да-а… Что не удалось коммунизму, то удалось рынку.

      Стержень поплавка дрогнул и покачнулся, но только потому, увы, что на него присела стрекоза. Должно быть, выбрала самый надёжный на пруду объект. Ось мира. Всё движется, она одна не шелохнётся.

      Вот странно… У кого ж я это читал? У Ницше? Да, кажется, у Ницше. То, что раньше считалось жизненно необходимым занятием, становится со временем развлечением на досуге: охота, рыбалка… Даже продолжение рода.

      А теперь, выходит, ещё и литература.

      Противомоскитное зелье помаленьку выдыхалось, мошка наглела, стрекоза на поплавке чувствовала себя вполне безмятежно. Могла бы, между прочим, и комарьём заняться… Наконец нервы мои не выдержали – я плюнул, встал, вытряхнул червей в пруд и принялся сматывать удочку.

* * *

      – Хозяин…

      Опять он. В тёмных глазах безработного мигранта мне почудилась укоризна, и, представив, каких ему чертей с моей подачи выписала разгневанная Ладушка, я почувствовал угрызение совести.

      – Не согласилась?

      Он вздохнул.

      – Нет. Очень сердитая. А забор правда совсем худой.

      – Как тебя звать-то? – спросил я.

      Зря. Спросил, как зовут, – почти что нанял.

      Он встрепенулся.

      – Боря зовут.

      – Это по-нашему Боря. А по-вашему?

      – По-нашему ты не выговоришь, – сокрушённо ответил он.

      – Ну почему же? – с достоинством молвил я. – Я, можно сказать, и сам из Ашхабада…

      Опять-таки зря! Земляков-то положено выручать. Но податься уже было некуда, и я продолжал:

      – Чего там выговаривать? Если Боря, то, значит, или Берды, или Батыр, или Байрам… Верно?

      – Нет, – с грустью сказал он. – Зови Боря.

      Ну, Боря так Боря…

      – Значит, так, – обрадовал я его. – Боря! Строить я ничего не собираюсь. Не на что. Денег нет.

      – Деньги есть, – с надеждой заверил он. И полез в оттопыренный нагрудный карман своей клетчатой рубашки.

      Движения его я не понял.

      – Погоди! Ты чего хочешь?

      – Строить хочу, – последовал истовый ответ.

      Я тряхнул головой.

      – Погоди! – с досадой повторил я. – Речь же не о твоих деньгах… О моих деньгах речь! Ты ж не собираешься строить бесплатно, правда?

      – Зачем бесплатно? – залепетал он. – Я денег дам. Разреши, хозяин…

      – Что разреши?

      – Строить