И нас качают те же волны. Провинциальный детектив. Лидия Луковцева

волю дали?

      – Да… именно так… волю дал… Жена собрала вещички и ушла к дочери (это она так сказала, а на самом деле – хахаль у нее).

      «Вот откуда эта запущенность, – отметил Азамат. – Мужик без женщины сирота».

      Серега, скорее всего, слышал громкие супружеские разборки и решил не мозолить глаза. Но вот почему ключи не оставил? Все эти годы Николай приглядывал за домом в отсутствие хозяина.

      – Вы дружили?

      – Дружили?!!

      Хозяин встал, вышел в соседнюю комнату, вернулся с фотоальбомом в руках. Тяжело опустился на стул, бережно вытер рукой невидимую пыль, раскрыл альбом.

      – Вот, это мы с Серегой, когда они в первый раз с матерью сюда приехали к бабке.

      Два пацаненка, лет по пяти – шести, сидели на крыльце. Оба светленькие, примерно одного роста, но один – крепыш, здоровячок, загорелый, с лукавой и дерзкой мордахой, а другой – стебелек, бледное дитя Севера, засмущавшийся перед объективом.

      Со страницы на страницу взрослели и менялись мальчишки: волосы у них стали одного цвета, по интенсивности загара их было уже не отличить, да и роста они были одного. И все же на всех снимках один так и оставался дерзким оторвой, атаманом, а другой – не ботаником, нет, но – ведомым, у которого амплуа по жизни – роль второго плана. Мальчишки на рыбалке, в парке на карусели, за праздничным столом… Но все фотографии были сезонными, только лето было запечатлено на них.

      – А кто фотографировал?

      – Мать Серого, друзья…

      – Вы в компании верховодили?

      – Было дело… Бабка Сереги – баба Лиза – говорила, на меня показывая: этот всегда будет зачинщиком, а Сереже всегда придется отдуваться за Колькины каверзы.

      – Так и было?

      – Чаще всего. Хотя рохлей Серый не был, мог и за себя, и за меня постоять, если обстоятельства требовали. У нас кликухи были – Колька Черный и Серега Белый, и мы были в авторитете.

      Участковый отметил, как подрагивают руки хозяина, листавшие страницы альбома, как сел голос.

      – А на снимках у вас, вроде б, волосы одного цвета.

      – Да не по волосам. Я – Чернов, он – Бельцов…

      – Надо же, как совпало…

      – Да разве только это совпало! У нас с ним много чего в жизни совпало! Мы были братьями!

      Голос Николая сорвался.

      – Ну что уж так! Почему – были?! Может, найдется ваш брат, в нашей жизни всякое случается.

      Глаза Николая опять превратились в буравчики.

      – Ты сам-то в это веришь, лейтенант?

      – Раньше надо было тревогу бить, Николай Павлович!

      Чернов сглотнул спазм:

      – Я знаю…

      – Мне нужна фотография взрослого Сергея, из самых последних.

      – Взрослыми-то мы почти и не снимались, пропал интерес. Да вот, только она коллективная и мелкие мы здесь все.

      – Ничего, увеличим. Что за застолье?

      – Жене