Веницианские каникулы. Venise Expériences. Мария Гарзийо

объясняет мне Марко, теребя кожаную обложку какой-то внушительного вида книженции.

      – Очень увлекательно, – гнусавлю я, делая вид, что разглядываю посеребренные пылью издания.

      – Вот я тебе принес на переплет занимательный сборничек. 17 век, – обращается Марко к дерзкому книговеду.

      Тот с вдохновением ценителя перебирает пожелтевшие, будто котами помеченные, страницы.

      – Bene. Сделаю в срочном порядке, – облапав как следует дряхлую книжную реликвию и втянув узкими ноздрями аромат вечности, обещает Франческо.

      – А вот, кстати, я закончил твой предыдущий заказ. Мемуары Казановы на французском. Два тома.

      – Тут есть над чем поработать, – усмехается Марко, и они с переплетчиком обмениваются скабрезными ухмылками.

      Я чувствую себя так, словно черпая ложкой ненавистный молочный суп, я обнаружила во рту тошнотворный сгусток пенки. Выплюнуть его обратно в тарелку неудобно, но и проглотить эту гадость невообразимо. Наконец, мы оставляем почитателя книжной трухи наедине со своими проеденными молью питомцами и выбираемся на свежий воздух.

      – Пойдем ужинать? – предлагает Марко.

      – Я бы площадь Сан Марко посмотрела, – вяло замечаю я.

      Посмотрела бы. Если бы была в обществе того загорелого красавца, которого презентовал мне беспроводной Интернет. Что, кстати, с ним стало? Каким странным, неизвестным науке образом, этот симпатяга перевоплотился в филина Марко? Может, наш герой был подобно кашеподобному президенту Украины скоропостижно отравлен врагами?

      – Ну, пойдем, – без охоты соглашается отравленный.

      – Марко, извини за вопрос, но ты мне тогда свое фото прислал? – любопытствую-таки я.

      Обидится, так обидится. Терять мне все равно уже нечего. Все стоящее, включая чемодан и девичьи грезы, я уже благополучно утратила.

      – А что не похож? – нервно хихикает Марко, не смотря в мою сторону.

      – Вообще-то не очень.

      – Ну, я там помоложе был. Ты ведь тоже не вчерашнее фото мне послала.

      Однако! Моим же копьем меня же в спину.

      – Ну, моему меньше года! – защищаюсь от этого неожиданного нападения я.

      – Да ладно? – недоверчиво гундит подлец.

      Ошарашенная подобной наглостью, я не нахожу, что ответить. Именно в этом удивленно-обиженном состоянии я заступаю на площадь Сан Марко. Помнится мне, у нас дома на полке ютилась невесть кем, когда и кому присланная открытка с изображением этой самой площади. Разглядывая выцветшее фото, я каждый раз думала – как же они уживаются вместе, эти волшебные круглые византийские купола и банальный острый кирпичный шпиль, напоминающий советскую послевоенную постройку? И неужели этот нелепый диссонанс и есть красивейшая в мире площадь?

      Теперь же, спустя многие годы, увидев вживую эту архитектурную мешанину, я не нахожу ее шокирующей, даже наоборот, меня с головы до ног наполняет благоговейный трепет. Солнце, появившись последний раз из-за кулис под оглушительный