Поскакали. GVELA

привел меня к богатому дому. Это мне так показалось, потому что самый большой в деревне, выше ни одного не вижу.

      – Эй, хозяин! Принимай гостя. Порфирий!

      – Клем, кого опять приволок? Самогона больше нет. Завтра будет, – отозвался где-то в сараях мужской голос. Прям, как и положено в деревнях, только одно «но» мешает, я-то конь. А это ни в какие рамки не вписывается.

      – Порфирий, да выползи ты уже из своих закромов.

      – Клем, ты меня за сегодня достал… – из сарая показался мужичок с редкими взлохмаченными волосками цвета соломы, маленькими глазками, с цепким взглядом и внушительным мозолем спереди.

      – Ого! – озадачился мужичок, увидев меня.

      Не, дядя, не ого, а хана, это я так подумал, когда узнал, кем я стал.

      – Приглашать будешь? Порфирий, а где Нелс?

      – Показать хочешь? – уточнил намерения бородача хозяин.

      – Парень, а ты чего молчишь? – решил докопаться до меня бородач.

      – А чего говорить-то? – растерялся я, переводя взгляд от одного к другому.

      – Ты его своди в таверну, он там, – предложил хозяин.

      – А ты, парень, как поговоришь, приходи ко мне, поешь и переночуешь, – радушно предложил хозяин и, видимо почувствовав мои колебания, – если сам захочешь.

      – Пошли, покажу тебе твоего сородича, – осмелев, я приравнялся к шагу бородача, идя рядом. Жители как жители, деревенские. Мальчишки с девчонками босоногие бегают, птицу гоняют, собаки лают. Старики на скамеечке возле крашенного штакетника сидят, судачат. Обо мне, естественно, я сейчас новинка в своем роде. Причем и для себя тоже. Девушки за забором похихикивают, меня в краску вогнать пытаются взглядами томными. Хмыкнуть, что ли? Меня сейчас больше волнует, что дальше делать, а не романы.

      Таверна как таверна. Три стола, скамейки, стойка, все из дерева. Посетители пьют и веселятся, между столами полненькие девушки выпивку разносят. Только потолки повыше, да дверной проем пошире, и в центре комнаты кентавр пиво из объемной кружки хлещет. Чуть повыше меня, серый как мышь и хвост облезлый. И со спины не особо внушительный, так суслик засушенный.

      – Нелс, – крикнул бородач. Конь повернулся, в недоумении уставился на меня. Мужчина лет сорока, вроде. Внешность не примечательная, серая. И сам он какой-то пасмурный весь. Над губами пена пивная.

      – Ты кто? – идиотский вопрос.

      – Конь, – хмыкаю я на вопрос Нелса.

      – Почему конь? – продолжает пасмурный.

      – Ну не кобыла же, – объясняю как больному.

      – Кентавр, – поправляет он меня.

      – А разница?

      – А… – и зависает. Вот и поговорили. Кентавр чумной попался. Не ну, где справедливость, а?! Почему именно мне такой попался?

      – Нелс, ты бы поговорил с парнем, – просит бородач, а сам от меня отвернулся и ему тихо на ухо шепчет, – дикий он какой-то.

      А я слышал, сам ты дикий, мечта парикмахера.

      – Пиво будешь? – показывает кивком на свою кружку