Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая. Сергей Виноградов

как я…

      Я листаю альбом за страницей страницу —

      Оживает склерозная память моя.

      В подсознанье моём оживают картины,

      Возвращаются запахи и друзей голоса…

      Даже трудно представить,

      Как мы с детством едины…

      Мы всё те же. Вот только седина в волосах…

      Не осуждай

      Не осуждай. Не обсуждай меня с другими,

      Как быть тебе совет никто не даст.

      Да и с тобой ведь, вроде, не враги мы.

      Нас вряд ли кто-то знает лучше нас.

      Тебя они, быть может, пожалеют…

      Меня распнут в который уже раз!

      Но вряд ли станет чуточку светлее

      В твоей душе. И меньше слёз из глаз…

      Но вряд ли кто тебе, как я, поможет

      И ты мне, если можешь, помоги.

      Ведь нас по одиночке уничтожат

      И кто тогда останется? Враги…

      Мой бог

      Скажи, мой Бог, так, где же справедливость?

      Скажи, мой Бог, так, где твой правый суд?

      Ты делаешь счастливыми – счастливых,

      Они ж тебя от счастья предадут…

      Ты делаешь богатыми – богатых,

      Хотя и бедность вовсе не порок,

      Их кошельки, наполненные златом,

      Навряд ли, приведут таких в острог…

      Лишь нищему у нас везде дорога —

      И в храм она открыта и в тюрьму…

      Так будь же справедливым хоть немного —

      Наполни златом нищему суму!

      А он тебе потом вернёт сторицей,

      Тебя он не забудет в суете,

      И в Храм придёт – Тебе лишь поклониться

      С любовью. Не по должности – как те…

      Перестройка

      Устав от вечного обмана,

      Свою ненужность ощутив,

      Уходим – кто на дно стакана,

      А кто, как прежде, в партактив…

      Не осуждайте нас за это —

      Кто, что нашёл, тому и рад:

      Тот, в кабаке – он был поэтом,

      Тот в кабинете – бюрократ…

      Сегодня то же, что и было:

      Дадут немного покричать,

      Потом всё будет вновь уныло…

      А захотим вдруг вновь начать,

      Но всё опять пойдёт по кругу:

      Опять чины и ордена

      И ничего ни мне, ни другу —

      Даже стаканчика вина…

      Реальность

      Когда порой сбываются мечты,

      Надежды превращаются в реальность,

      Вдруг сознаёшь, ошибся где-то ты,

      Поддавшись на свою сентиментальность.

      Вдруг сознаёшь, остаться бы с мечтой

      И с ней дожить до финишного часа,

      Чем быть никем в реальности пустой —

      И от того ещё сильней несчастным…

      …Не потому ль я грубый реалист —

      Мечтательность по мне удел лишь слабых.

      Мой каждый новый день как чистый лист,

      В котором я свою лишь жизнь карябал.

      И вышла жизнь скучнее, чем была —

      Жизнь без страстей, ошибок и сомнений.

      Чем дольше жил, тем больше было зла.

      Больше