Кровавая голова. Светлана Алексеевна Аксенова

третьем этаже! Перед смертью дядька стал земли бояться, потом покажу, почему, – пояснял Олег на бегу.

      Ворвавшись в кабинет, мужчины огляделись. Ничего похожего на сейф не наблюдалось.

      – Загадка на загадке, – недовольно буркнул Олег. – Есть какие-нибудь мысли, провидец? – и обернулся к подельнику.

      Максим же неотрывно смотрел на висевшую на стене фотографию.

      – Это ты с женой и сыном?

      – Да, это я с Любашей и Никиткой. Как раз перед отъездом на Селигер. Последняя фотка, где мы вместе…

      – А сколько Никитке было, когда он потерялся? – спросил вдруг Максим.

      Вот так именно так; не утонул, а потерялся. Сам сказал и сам же опешил и, пожав плечами, недоуменно посмотрел на Олега.

      – Слушай, я сам не знаю, почему так вырвалось…

      – Да забей, – в отчаянии отмахнулся тот. – Так даже лучше… Никитке как раз три годика исполнилось. А к чему ты спрашиваешь?

      – Да так… просто подумалось…

      – Что подумалось-то, говори! Может мы с тобой об одном и том же думаем!

      – Ну… – замялся Максим. – У вас сын пропал, а меня монахи нашли… Вот и подумал, а вдруг? Да, забудь, ерунда… Как я с пляжа мог на топь попасть, это первое, а второе; Никитка летом пропал, а меня уже поздней осенью нашли. Заведомо бред…

      – Погоди, – зацепился за версию Олег. – Тебя в каком году нашли?

      – В девяносто девятом…

      – Не, Никитка в девяносто шестом потерялся… – вздохнул хозяин. – А сколько тебе было, когда нашли?

      – Ну, так как свидетельства о рождении у меня с собой не оказалось, то навскидку дали три года. Так что, фуфло, а не версия, – огорченно признался Максим.

      – Мда… Жаль… – согласился Олег. – Я бы обрадовался такому сыну… Жаль… – повторил он. – Уж монахи твои наверняка отличили бы трехлетку от шестилетки…

      – Наверное, – уныло отозвался несостоявшийся сын, и, подошел ближе к фотографии – А можно я ее сниму? – попросил он.

      – Снимай. Интересное что увидел?

      Кивнув, Максим осторожно взял фотку в руки и, разглядев украшение на платье у Любы, почувствовал, что его окатывает горячая волна.

      – Брошь! – прошептал он.

      – Сейф! – в унисон радостно проорал Олег.

      Максим не сразу сообразил, какой сейф, при чем тут сейф… тут брошь на платье…та самая, с камнями болотными, или бронзовкой…

      – Сейф под фоткой! Сейф! – тыча рукой в стену, все повторял и повторял хозяин.

      Не в силах оторвать взгляда от фотки, постоялец растерянно кивнул.

      – Ну, код набирай… Чего орешь-то?

      Набрав цифры рождения Никитки, Олег замер в ожидании.

      Мягко щелкнули замки, и сообщники в немом благоговении уставились на камень.

      Да, он был точно такой же, как и говорилось в легенде. Белый с красными вкраплениями и очень похож на голову мужчины. Молодого и красивого…

      – Черт подери… – вздрогнул от неожиданности Олег. – Он реально существует! Атас! И что делать? – обернулся он к Максиму. – Я его в руки не возьму…

      – Почему?

      – Да