Плейлист для бывшего. Ира Макшенди

на гитаре, и решил начать с укулеле, – рассказывает он, помешивая сахар в кофе. Дзынь, дзынь, дзынь – стучит ложка о края чашки. А у меня звенит внутри от волнения.

      – Это, наверное, глупо, но я не знаю, что такое укулеле, – краснею я.

      – Это преступление! Но небольшое.

      – Ха-ха, ты пьешь кофе с преступницей, – дзынькаю от смеха.

      – Музыкальной преступницей. Вот доучу колыбельную – и сыграю тебе. Тогда узнаешь, что такое укулеле.

      – А что за колыбельная?

      – Умка. Любимая у дочки. Я играю, она поет. У нас Band12, – с нежностью, чуть прикрыв глаза, делится он. Я расслабляюсь. С этим мужчиной душевно и свободно. Можно не волноваться.

      – Я когда-то тоже училась играть на пианино. Но на самом деле мне совсем не хотелось. Это была уловка. Мама заставляла меня ходить на танцы, и, чтобы бросить их наконец, я ей пообещала, что вместо танцев буду учиться играть на фортепьяно. Она мне поверила.

      – Бросила?

      – Да. И фортепьяно тоже. Где-то через год, – рассматриваю ежащихся от холода пешеходов за окном, деревья, чьи голые ветки раскачивает беспощадный мартовский ветер. – Чтобы любить музыку, не обязательно на чем-то играть.

      – Согласен, – улыбается он. У глаз появляется веер морщинок, а взгляд будто бы остается серьезным и даже немного грустным. Или мне кажется?

      Официантка приносит нам еще капучино и хендмейд-конфеты. Пробуем по половинке и меняемся. У него с шоколадной начинкой, у меня со сливочной.

      – Мне твоя нравится больше, – констатирую я.

      – А мне твоя, – тянется к моему лицу и вытирает салфеткой впадинку под нижней губой. – Ты чуть-чуть измазалась.

      – В кофе, наверное.

      – Или конфете. Хочешь еще?

      Чувствую себя хорошенькой, маленькой и задорной. Такой, какой могу быть лишь с мужчиной, которому доверяю. Сладкое и редкое в последнее время ощущение. Прощаясь, он признается, что таких чудесных свиданий у него никогда не было, и он не ожидал, что ему будет так легко и интересно. И у меня таких свиданий не было. Очень давно!

      Неужели это прорыв? Неужели что-то может получиться? И неужели мне может понравиться кто-то, кроме мужчины мечты?

      – Щетки спят? – пишет Павел уже в ночи.

      – Какие щетки?

      – Я имел в виду детей.

      Смеюсь. Все ж таки забавно у нас выходит.

      – Опять Т9))) Это, по ходу, наша тема, – прокладываю мостик через несколько километров между нами. Пусть пока это веревочный мост, но, может быть, когда-то он станет серьезным, каменным.

      – Да. Лови колыбельную перед сном. Сроки ночи.

      – Сроки:)

      Ее глаза на звезды не похожи,

      В них бьется мотыльком живой огонь,

      Еще один обычный вечер прожит,

      А с ней он каждый раз другой.

      Ее упреки – вестники прохлады,

      Как скошенная в августе трава.

      И пусть в ее словах ни капли правды,

      Она божественно права.

      Где-то ангелы

12

Группа (пер. с англ.).