Здравствуй, папа, Новый год!. Лина Филимонова

мне.

      Сердце мягким комком бьется о грудную клетку. В ушах звучит ее голос, от которого пробирает до мозга костей.

      “Беги!”

      Приколистка…

      Я уже шесть лет бегаю!

      Я вычеркнул ее из жизни. Ничего о ней не знаю. Не искал, не узнавал, не вспоминал.

      Ладно, последнее – наглая ложь.

      Вспоминал!

      Постоянно вспоминаю. Только вчера она мне снилась… И утром я злобно лупил ни в чем не повинную подушку. А чего она лезет в мою голову? Мы расстались шесть лет назад!

      Расстались очень некрасиво. Со скандалами, взаимными обвинениями, хлопаньем дверями и битьем посуды. Брусникина разбила пару тарелок. Бешеная кошка…

      Страстная, дикая, неуправляемая.

      Она ушла от меня. К нему.

      Я улетел. В другую страну. Оборвал все связи.

      Скорее всего, она тогда вышла замуж за того удода… ее босса. И это их дочка. К счастью, на него ничем не похожа. Классная девчонка. По всему видно, такая же зараза, как ее мама.

      Маша… хорошее имя.

      А я похож на удода? Ну точно нет! Тогда почему она назвала меня папой? Да просто не разглядела спросонья.

      Спит у меня на руках. Странное ощущение. Как будто птицу держишь. Или котенка. Одно неловкое движение, и – сорвется, убежит, улетит. Не хочется отпускать…

      Эй, Михей, очнись!

      Но я залип на детском личике. Все лучше, чем на Брусникину пялиться. И пытаться не проваливаться в этот омут.

      Дочка похожа на свою мать, на кого же еще! До боли знакомые черты лица… Хотя прямого сходства я найти не могу.

      А где, интересно, сам удод?

      Может, встречает их в аэропорту. Может, поэтому она так не хочет, чтобы я держал Машу на руках?

      Пофиг.

      Ей нужна помощь. И я помогу. Чувствую, что должен о ней позаботиться.

      Как будто она все еще моя…

      Смотрю на ее руку, вцепившуюся в поручень автобуса на уровне моего лица. Тонкие пальчики с аккуратно подстриженными бледно-розовыми ногтями. А раньше она любила убийственный маникюр. У меня спина постоянно была расцарапана.

      При воспоминании об этом ошпаривает, как крутым кипятком. Эти пальцы… когда-то любили не только царапать, но и гладить.

      Она бывала ласковым котенком… Со мной.

      Так. Рука правая. И на ней нет кольца.

      Это ничего не значит. Не все постоянно носят обручальные кольца. Но…

      Закатай, Михей! Даже не начинай. Если снова не хочешь, чтобы тебя выпотрошили и выбросили на помойку…

      Автобус поворачивает, я невольно заваливаюсь набок. Моя щека касается ее пальцев.

      Вспышка. Короткое замыкание. Искры и молнии…

      И она тоже это чувствует! Вижу по прикушенной губе, потемневшим зрачкам. И по тому, как резко она отдернула руку.

      * * *

      – Тебя встречают? – спрашиваю, когда мы оказываемся в зоне получения багажа.

      – Не твое дело, – огрызается Анюта.

      Ух ты ж блин! Сколько эмоций… Сколько страсти… А где твоя вежливая холодность?

      Ясно. Не встречают.

      – Багаж есть?

      – Есть. Машунь, просыпайся!

      Она аккуратно,