Алхимик. Повести и рассказы. Игорь Агафонов

что и Виктор Палыч, и пояснил: – Это она для того, собака, чтобы сила крови зря не тратилась – на пищеварение. Природа не дура». – «А ты чего ж, Митяй, не следуешь природе?..» – «А человек разве слушается?.. И потом, я уже второй раз тута. Попёрся в туалет – ночью, дома – и запнулся за клюшку». Митя запросто мог бы играть клоуна без маски: чёрные глаза, что сливины торчком, косят на кончик носа, сюда же и губы тянутся (муху сдуть или ещё зачем), и общее постоянное выражение физиономии – недоверчивое удивление (или недоумение?). К тому же он мог поворачивать голову на все почти сто восемьдесят градусов. Так что чем не скоморох?.. Ладно, хоть он нынче не пыхтит – не тужится.

      Вчера приходил следователь, совсем не похожий на человека из органов, расспрашивал: кто, как, имеются ли свидетели?.. Но что Виктор Палыч мог сказать? Полный провал в памяти. Помнил только, что было до того, как сел в электричку, да ещё… как сошёл. А вот между этими координатами…

      – И правильно, – заметил скоморох Митя. – Не по што с такими откровенничать. А то явился, понимаешь, корочку не показал. Кто таков на самом деле? Может, как раз из тех субчиков, кто тебя и отдубасил.

      «Мудрецы скоморохи, блин», – чуть не обронил Виктор Палыч.

      И всё же память его непроизвольно напрягалась, искала ход в забытое. И вот сейчас, среди ночи…

      От удара сбоку перед его глазами сместились зелёная и оранжевая полосы, будто неоновая вывеска рухнула и, угасая, посыпалась осколками. И в то же мгновение он понял – словно, пока он валился на пол, прозвучал некий голос-предупреждение: не выберешься из тамбура, выкинут из электрички на полном ходу… может, потому, что видел однажды, как выбросили из соседнего вагона женщину. Впечатление: точно мусор какой выбросили. И неведомая сила подтолкнула в спину, утвердила на ногах, и он зарычал даже, точно боевой клич вырвался из горла, и, увидев при этом замешательство в одинаково лютых лицах нападавших, оттолкнул от себя кого-то с прохода, рванул дверь и побежал по шаткому вагону…

      «Кто же это меня? За что?»

      Вяло стал перебирать своих знакомых… однако, отметал решительней: «Ерунда всё это! Тьфу, не то…» И действительно, были кое-какие трения с некоторой публикой, но не на столько же серьёзные, чтобы… «Нет-нет, не то».

      «Ну, хорошо, что же тогда было до?.. А до чего?..» Внезапно – точно на своё привычное место втиснулась смазанная деталь – вспомнил: он ударил… Да-да, ведь он первым ударил!.. Но кого?.. смутно-смутно… За что?

      В пульсирующей оторопи, затаив дыхание, лежал некоторое время и старался определить: подсказка ли это из глубин подсознания или же он начинает, так сказать, фантазировать на заданную тему. От напряжения у него начинает ломить затылок, и он упускает, казалось, близкий миг прозрения. «Ушибли всё ж вы мне голову, твари. Ишь как бо-бо». Расслабившись, он отпускает сдерживаемое воображение «в свободное плавание».

      Где-то читал или по телевизору… о психотропном оружии. Якобы выкрали такое оружие преступные элементы