До последнего вздоха. Борис Могилевский

молодости часто читал стихи друзьям и в особенности подругам. Но природный рационализм не толкнул меня в богемную жизнь, переборола необходимость зарабатывать реальные деньги. А это, естественно, не способствует творчеству. Но я сохранил свои юношеские стихи как память. Позднее к ним присоединилось то, что создавалось в редкие минуты душевного порыва уже в зрелом возрасте. С годами накопилось и много стихотворных поздравлений друзьям в связи с тем или иным событием в их жизни. Все это нашло отражение в сборнике «Шаги в неведомое» (2006).

      Но годы шли. Случались события, которые требовали поэтического осмысления. В любом случае, поэзия сопровождала меня всю жизнь, и я благодарен судьбе за это. Поэтому хотелось бы чтобы помнили что я жил, любил и творил. И что где-то в океане поэзии есть и моя маленькая капелька. Так родился второй сборник.

      Борис Могилевский

      1961

      «Она стояла одиноко у дороги…»

      Она стояла одиноко у дороги

      Как тонкоствольная красавица береза,

      Ей ветер гладил точеные ноги

      И вытирал непрошеные слезы.

      И друг ей гладил ноги, грудь и руки,

      И крепко целовал девичьи губы,

      Затем сказал, что все это от скуки,

      Ушел туда, где каменные трубы.

      Она стояла у дороги и смотрела

      Как каменные трубы высь коптили.

      И от тоски в груди душа немела,

      А взгляд туда стремился, там, где милый.

      Она стоит, и даль слезой стирает,

      И ждет, быть может, он вернется,

      Под сердцем руку держит, видно знает,

      Что там уже второе сердце бьется.

      Она стояла одиноко у дороги,

      Как береза, тонкостволая красавица.

      А он, подлец, другие гладит ноги

      И в жизнь чужую коршуном бросается.

      «Я об этом много думал…»

      Я об этом много думал:

      Почему любовь такая?

      То она как ветви дуба,

      Ей размаху не хватает.

      То сожмется вся в комочек

      И горит огнем печальным.

      Только лишь души кусочек

      На посту стоит дневальным.

      То тоскою сердце гложет,

      То опять взлетит как птица,

      То совсем потухнуть может,

      То как солнца луч искрится?

      Другу

      А.А.

      Парк шумит свежей листвой,

      Ветер в кустах шу-шу-шу,

      И опять мы вдвоем с тобой,

      Ты рисуешь, а я пишу.

      Каждому в жизни своя дорога,

      Ты на север мчишься, я на юг.

      Ну и что тут странного такого,

      Не бывает что ли в жизни вьюг?

      Когда все дороги заметает,

      На дворе и в голове темным темно.

      И не каждый, нет, не каждый знает,

      Как тепло, коль светится окно.

      Пусть оно за сотни верст отсюда,

      Пусть дожди свирепствуют иль вьюга,

      За окном не золоченый Будда,

      А горящее любовью сердце друга.

      Мужчины

      (отрывок из поэмы)

      Я не вижу настоящих мужчин,

      Что с горою по силе сравняются.

      Уж не мужчина ли тот кретин

      С чертами лица китайца.

      Или вон тот, в куцем плащишке,

      С сигаретой у накрашенного рта.

      Но он мне головой под мышку,

      Не мужчина, просто, красота!

      На нем кольцо как будто золотое

      И одет он как ковер лоскутка.

      Он мужчина? Да чего он стоит!

      Это же не мужчина, а проститутка!

      А тот, худосочный, в узких макаронах,

      Как глист из бутылки вылезший,

      А рядом с ним – в рубашке из нейлона,

      Шляпе профессорской и выпивший?

      И вон брюки стянули животик,

      Тоже не брюки, макаронины,

      Разве живете Вы, нет, не живете,

      Вы ведь заживо похоронены!

      Это не мужчины, пародии,

      Какие-то абстрактные картинки,

      Это не мужчины, а вроде

      Какие-то мужчинки.

      Они умеют хорошо приволокнуться,

      Песню чужую опошлить,

      Они умеют смеяться и дуться,

      Да так наигранно, что тошно…

      … Вы уж надоели нам, как обветшалый тын,

      Мы