Безвыходное пособие для демиурга. Валентин Никора

я тут уйду босиком, в одних джинсах?

      Ладно, пока не очень холодно, до утра продержусь, но что будет днем, когда солнце раскалит камни? Придется танцевать чечетку до самого вечера.

      И, вообще, Лера проснется, а я сбежал из собственного дома! Это теперь, когда я уже даже познакомился с ее родителями! Вот, блин, где настоящая «Ирония судьбы»! Сбежал жених, и даже не в Ленинград, а в такую глухомань, из которой без посторонней помощи и не выбраться!

      Стоять на камнях было неудобно: ступни стыли. Кроме того, все мелкие выступы врезались в кожу. Я же не привык ходить без обуви.

      Я пробовал стоять на носочках, на пятках – все едино неудобно и неустойчиво. Лечь на камень, чтобы подхватить воспаление легких – тоже не улыбалось.

      Смешно получилось. Я, вроде бы, писатель: должен обладать эрудицией, которая спасла бы меня из любой ситуации, но на деле я казался самому себе жалким посмешищем. Вот он я: будущий глава семейства, покачиваюсь на ногах и шмыгаю носом, вместо того, чтобы что-то предпринять!

      Кто меня забросил сюда и зачем? Как только я это пойму, выход найдется сам собой!

      Я сел, подвернув ноги под себя: так было чуточку теплее.

      Итак, как только я собрался написать мистический роман, сразу начались неприятности.

      Начать с того, что в игрушке, выскочивший из-за угла монстр, в тот же миг расстрелял юнита, которым я играл на «ноуте» почти в самом финале игры.

      Потом пришла Лера, появились этот старичок и Яга.

      Все, словно, говорило: остановись, не двигайся в этом направлении. А я не просто не внял голосу вселенной, но даже не смог правильно растолковать эти знаки.

      Грустно, но факт. Похоже, я не писатель, а самоуверенный болван.

      И что теперь? Как искать путь домой?

      Вот кому я мог так помешать, что меня вырвали из квартиры и зашвырнули то ли в Тибет, то ли в Альпы – как тут разобрать? Вопрос ведь уже не в том, как это могло произойти, а как отсюда выбраться!

      Что толку в том, что мне показали какую-то неясную тайну мироздания, если я, все равно, сгину в этих безлюдных местах?

      Кому выгодно, чтобы я пропал?

      Теоретически, я мог оказаться здесь, потому что помешал другому писателю, который известен и знаменит, гребет деньги лопатой, но создать настоящий мистический роман он не хочет, и не может позволить кому-то другому это сделать.

      Еще я мог нечаянно встать на пути темных сил. Тогда меня просто размазали бы по стене.

      Мое увлечение всем таинственным неугодно ангелам, вот меня и сослали, чтобы я здесь уму-разуму поднабрался.

      Опять не сходится: светлые – они сначала предупреждают, а уж потом принимают меры.

      Но кто бы мне ни помог очутиться здесь, ему явно от меня что-то нужно. А что я умею делать лучше всего?

      Ну, дак… Ничего. Разве, что романы писать. Правда, ни одного так и не закончил. Даже не начал.

      Ладно, а вдруг это сработает?

      Кому-то, кроме меня, нужно, чтобы я создал мистический роман. Но в реальности я его