Дождь на скрипке. Александр Амусин

весенний

                                       серой пеной

      Над окопами висит,

      Ночью гильза

                              «песни» пела,

      А теперь сопит, сипит.

      В рыжих пятнах

                              гимнастёрка,

      Прикоптил, не повезло.

      А в лесу трещит тетёрка

      Маскировкам

                             всем назло!

      Ночью ухают снаряды,

      Будят крики:

                             «Берегись!..»

      Мало спим и то

                             «вприсядку»,

      Но зато весна

                              и жизнь!

      Мне вчера ромашки снились,

      Что тебе до свадьбы рвал,

      С ними уплывал за сыном

      Сквозь сгоревший чернотал…

      Жди!

                 Победа

                             уже скоро!

      Пол-Европы

                             позади…»

      Написал,

                    подумал,

                                 скомкал,

      Автомат

                    перекрестил.

      Отряхнул с пилотки

                                            сажу,

      И шагнул

                     из блиндажа…

      Позже бабушка

                                     покажет:

      Вот, в Берлине

                                  нам  писал…

      Выжили

                    всего…

                                       три слова:

      «Ждите!

                  Кончилась

                                     война!..»

      Остальное всё

                               в осколках —

      Строчки,

                   фото,

                               ордена…»

      В окопе

      Вчера

                в заброшенном окопе,

      Где пыль, патроны, лопухи…

      Нашёл укрытую осколком

      Тетрадку в клетку,

                                в ней – стихи.

      Из них не стёрли даже годы

      Две недописанных строки:

      «Родная, как у вас погода?

      У нас атака, дождь, дожди… сь…»

      А рядом,

                   в выжженной воронке,

      Где молят небо лопухи,

      Разбиты пулей и осколком

      Признанье в гильзе – три строки:

      «Прости, что я тебе не верил,

      Вернусь, пока я жив, пойму!

      Приму, прошу, верни, верну… сь».

      Над ними

                       стынут чёрным клином,

      Годами свиты взрывом в жгут,

      Две черноплодные рябины

      И плачут ягоды:

                                 «Не ждут!

      Там сожжены они, распяты.

      Они, убитые войной…

      Они, хотя и не солдаты,

      Вслед  за тобой,

                              за ним, за…

                                                         Ой!»

      Не принять… Не понять… Не отринуть…

      Не принять…

                    Не понять…

                                   Не отринуть…

      Звёзды гильзами падают в гать,

      А луна,

                обжигая рябину,

      Льётся раненный тополь   обнять…

      На осколках