У Бога на ладони. Том 2. Николай Росс

огонь. Коптилки пламя

      красит копотью стекло.

      Электричество не с нами,

      ну а с лампой повезло.

      Керосин, фитиль и колба

      жаропрочного стекла.

      Мы сидим, поэты оба,

      у накрытого стола:

      чуть колбаски, в стопках водка.

      За окном пуржит метель.

      Есть огурчик и селёдка

      От далёких от земель.

      Печка греет тёплый бок.

      С разговора был бы толк —

      непонятны словеса,

      и в глазах блестит слеза.

      Где удача? Нет ответа.

      Два непризнанных поэта:

      я и ЭГО в полный рост.

      Он – совет. Совет так прост:

      плюнь на всё. Ложись-ка спать.

      Смысла нет стихи писать.

      Темы есть? – Да, их немало,

      но чего-то не хватало.

      Может, мысли, может, цвета,

      чтоб быть признанным поэтом.

      Дым дают в печи дрова,

      и дурнеет голова.

      Слов нехватка. Воздух сух. —

      ЭГО снова, как петух,

      в крик срываясь, голосил

      и упал, лишившись сил.

      То ли вечер, то ли ночь.

      Я хотел ему помочь,

      но не смог – свалился сам,

      принял я ещё сто грамм.

      Сон склонял прижаться к печи

      и закончить эти речи.

      По привычке я кваску,

      чтоб развеяло тоску.

      ЭГО, может быть, пойдёт,

      взяв стихи, в простой народ,

      вдаль, за тридевять земель…

      Жизнь такая карусель.

      Возомнив себя поэтом,

      пишет ЭГО мой куплеты.

      С ним, видать, мы нераздельны,

      хоть порой живём отдельно:

      я с лопатой в огороде,

      он же в мыслях больше вроде

      и дурманит мозг шальной.

      Я от этого больной.

      Неразумен этот ЭГО.

      Много раз куда-то бегал.

      Записав в тетрадь стихи,

      утверждал, что неплохи.

      Напечатать предлагал.

      Как от ЭГО я устал!

      Эх, закрыть бы под замок,

      да ключей найти не смог.

      Так и маемся – живём

      в теле бренном мы вдвоём…

      «Доживём вот до весны —

      тиснем в стих цветные сны,

      приходившие зимой.» —

      шепчет ЭГО спящий мой.

      Я молчу. Стакан мой пуст.

      Огурца приятный хруст.

      ЭГО спит. Пора и мне.

      Сон ночной всегда в цене.

      Поэт привычен к укоризне

      Поэт привычен к укоризне,

      И отзыв на стихи – пустяк.

      Стихи порою стоят жизни,

      А жить без них нельзя никак.

      И это правда. Жаль, что ночью

      Нет мыслей. Есть лишь многоточья.

      Раздвоенность души

      Раздвоенность души, а тело лишь одно.

      Писать иль не писать – всё спорят, и давно

      две части у души. Одна кричит: «Пиши!»

      Другая жить в тиши желает и спешит

      той первой объяснить, что надо просто жить,

      на стих себя не тратя, что времени не хватит

      на нужные дела,

      а первая: «Нет, нет!» Упрямая была…

      Как