У Бога на ладони. Том 2. Николай Росс

новый сборник как итог,

      Как мыслей пламенных чертог,

      И все высказыванья слиты воедино.

      Он как философ – мысли вслух.

      Ко всякой критике не глух,

      Особо к той, что в большей части конструктивна.

      А не писать – ну прям никак.

      Вот получить бы точный знак.

      Хоть от кого, пусть даже вовсе не хвалебный.

      Решил бы он листочки сжечь.

      Потом на тёплой печке лечь —

      Поняв что труд его нетленный – не потребный…

      Собственный стиль для стиха…

      Чтоб выбрать свой собственный стиль для стиха —

      Отсечь надо напрочь другие.

      Идея, возможно, совсем не плоха,

      Но чем же плохи те, другие?

      Писались хореем и ямбом стихи,

      И вольным, и белым без строя.

      Читатели были ко многим глухи,

      Не чувствуя мысли героя.

      А кто-то, поставив на правилах крест,

      Писал… И читают. Когда надоест

      Невнятные глупости класть на бумагу?

      Тогда, когда разум заменит отвагу.

      Поэт, что вернулся к канонам стиха,

      Увидел опять, что идея плоха.

      Потрачено время бездарности в дар.

      И отзывов нет – что ему гонорар.

      И снова скитанья, исканья в стихах,

      Пока не придёт от читателя: «Ах!»

      Без денег подпитки, рецензий, рекламы

      Успеха не жди – вам скажу это прямо.

      Запрятав поглубже душевную боль,

      Посыплю на раны немелкую соль.

      И думаю, тихо листая страницы:

      Наверное, стоит сегодня напиться.

      Нет, не виновны ни строй, ни слова.

      Глупая мыслит не так голова.

      Ну а перо, что водимо рукой,

      Пишет – придумано что головой.

      Ночь – подходящее время для сна.

      Спит голова, а не мыслит она.

      Коль сочиняется что-то в ночи —

      Мечутся мысли, как пламя свечи.

      Распался творческий союз

      Распался творческий союз,

      Что создавался с Музой нежной.

      Скреплял он прочность наших уз

      Счастливой жизни, безмятежной.

      Она ушла, забрав с собой

      Любовь и радость отношений.

      Поэт, мол, вовсе никакой,

      Так, стихоплёт, совсем не гений.

      В свободном поиске она.

      Её герой пока не найден.

      И в этом вновь моя вина:

      Я недостаточно азартен.

      В моих стихах не тот размер.

      И нет мелодии для строчек.

      Она сказала как пример,

      Что у меня немало точек.

      Зачем гадать, что скрыто ими?

      Покой теряется и сон…

      А зашифровано в них имя —

      В кого без памяти влюблён.

      Нет, не решился вслух назвать.

      Подарок Музы – рифмы, строчки.

      Стихи занёс в свою тетрадь.

      В нём от меня всего три точки…

      Так был не понят и отвержен,

      Хоть не терял я ни минутки.

      Я с Музой был безумно нежен.

      Всю ночь, до утренней побудки.

      Ласкал, стихи читая