В отражении бытия. Василий Львович Попов

погасили очаг возгорания. Может стоит подумать в следующий раз – идти в библиотеку или в опиумную курильню? Удача может найти вас везде…»

      Столько жизнерадостности в голосе ди-джея, а динамики голосят так, словно ведущий находится сзади – на пассажирских сиденьях автомобиля. На всякий случай оборачиваюсь назад – никого.

      «Проклятый остаточной эффект!».

      «… а теперь творение от группы «Преступные мысли», добавьте баса, может, это поможет пережить предстоящее…»

      «…Революция музыки, эволюция танца

      – это диско космических станций…».

      Звонок. Музыка прерывается.

      – Уже семь, ты где? – Хриплый голос возвращает меня к нищенке.

      «Кто это? – Напрягаю память – И что им всем так дались эти семь часов?».

      – При чем тут семь?

      – В шесть ты обещал заехать ко мне…

      «Действительно… Как я мог забыть?», – С окончательным возвращением в реальность я вспоминаю и самого звонящего. – «Договаривались, обещал же…».

      – Я на кольце возле австрийского консульства. Не застряну – буду через десять минут.

      Разворачиваю «баварца» в нужную сторону. Набираю скорость…

      – Застрянешь – купи сигарет… все скурил… – став мягче голос Мутанта обрывается.

      Снова басит музыка. Вижу «окно» в соседнем ряду. Сигналя фарами, заскакиваю улыбаясь очкастому ротозею, которому едва не снёс переднюю часть его кадиллака. Строю рожу круглолицей тетке на торможении. Застрял, как и все… – вереница непохожих друг на друга автомобилей застыла, тихо гудя отдыхающими двигателями. Вдоль машин идут, предлагая всякую мелочь, два маленьких афроамериканца:

      – Лимонад, жевательная резинка, сигареты, минералка, презервативы, салфетки…

      «Интересная последовательность…».

      Подбегает девочка. Сзади пыхтя несет корзину недовольный своей ролью шоколадный мальчуган. Сверкая глазами и зубами, они продают мне сигареты, считая в розовых ладошках своих черных рук сдачу, пытаясь по-детски обмануть. Бегут дальше, переговариваясь между собой вдоль дымящих автомобилей улыбаясь на вальяжные отказы и отмашки рук. В итоге их со свистом и расистскими выкриками прогоняет молодежь из черного микроавтобуса.

      Ряды машин двигаются и мгновенно тормозят. Маленькие продавцы бегут вперед. Раздается вой сирен, вижу мерцание маячков машин безопасности. В «кортеже» не только обычные «жетоны», но и несколько машин, полностью тонированных, что разрешено только следственным органам особых отделов и спец подразделениям.

      «Что-то где-то не так…». – Сделав логический вывод, усмехаюсь собственной прозорливости.

      Спец машины уносятся, приводя в движение колонну остальных застрявших в пробке автомобилей.

      В «стекляшке» торгует знакомый грек – пирожные, торты, кексы…

      Я всегда беру большую ромовую бабку для Дины: она без ума от них, несмотря на собственный многолетний опыт кондитера.

      «Он бы еще тульский