Я беременна от вашего мужа. Ольга Коротаева

в дверь, и я, сдерживая раздражение, бегу открывать. Давно пора привыкнуть, что свекровь приезжает раньше, чем говорит. Хорошо, что вообще позвонила, а не открыла ключами, которые получила от сына. Замечаю, что близнецы принесли на кроссовках грязь. И где нашли? Дождя не было несколько дней. Только всё прибрала!

      Вздыхаю. Снова придётся терпеть ворчание о том, какая я плохая хозяйка. Впрочем, этого мне в любом случае не избежать, не грязь, так криво разложенные салфетки или покрывшийся пятнышками переспелый банан. Поэтому открываю с обречённой улыбкой, но на пороге стоит Неля и моя дочь.

      – Обещала, что подвезу, – весело сообщает мне подруга и подталкивает хмурую Дарину.

      – Что с ней? – провожаю дочь взглядом, когда та зло бросает рюкзак на пол и молча скрывается на втором этаже.

      – Я откуда знаю? – сбрасывая туфли и надевая гостевые тапочки, пожимает плечами Неля. – Это твоя дочь.

      Я поднимаю рюкзак, из-за покупки которого муж меня отчитал и, заметив сломанную молнию, думаю, что, возможно, Богдан был прав, и я чрезмерно балую дочь. Дарине следует бережнее относиться к вещам. Отношу его в кладовку – потом подошью, будет незаметно. Возвращаюсь на кухню, где подруга уже делает себе сок.

      – Тебе помочь? – окидывая внимательным взглядом овощи на разделочной доске и раскрытую аптечку рядом, спрашивает она.

      – Чем? – пряча пластырь на пальце, иронично фыркаю я. – Ты в своей жизни ни одного блюда не сделала.

      – А это? – она показывает стакан со свежевыжатым соком. – Не считается?

      Я со вздохом иду чистить соковыжималку, а Неля присаживается на стул и достаёт айфон.

      – Не обязательно уметь готовить, – бормочет она, – чтобы домашние были сыты и довольны.

      Пьёт свой сок, а я возвращаюсь к овощам, но мысли мои далеко от этого дома. Интересно, где сейчас муж? Чем занимается? Богдан никогда не отвечает на звонки в рабочее время, просит посылать ему сообщения и отвечает, как есть время. Теперь мне это кажется крайне подозрительным.

      В дверь снова звонят, и я бегу открывать, но вместо свекрови на пороге стоит курьер. Протягивает мне пакеты и приветливо улыбается:

      – Приятного аппетита.

      – Я не…

      – Спасибо-спасибо, – обрывает меня подруга, выхватывая пакеты и, глядя на удаляющегося курьера, вздыхает: – Жаль, что десерт не входит в меню. Ах, какая попка!

      – Тише, – я беспокойно смотрю, не услышали ли Нелю дети.

      – Прекрати, – смеётся подруга и несёт пакеты к столу. – Доставай тарелки. И не морщись, обед из лучшего ресторана нашего города!

      – Неля, свекровь сразу поймёт, что еда не домашняя.

      – Ой, нашла фудрайтера международного класса! – саркастично тянет она. – Спорим, Эльвира Халидовна скажет, что мясо сыровато, и специи надо было положить другие? Салат вялый, а в десерте не хватает души!

      Мы смеёмся и быстро сервируем стол. Понимаю, что всё равно буду разоблачена, но смиряюсь с неизбежным. У меня действительно всё валится сегодня из рук, и приготовить еду вовремя я не успеваю.

      Раздаётся