Времена души. Анатолий Нестеров

прошлая жизнь улетела…»

      Та прошлая жизнь улетела,

      распалась, куда-то ушла…

      Чего-то иного хотела,

      к другому стремилась душа.

      Я жил! Жил весёлый и юный,

      не зная, что значит покой.

      Звенели от зноя июни,

      и звёзды я трогал рукой.

      Совсем я не думал о счастье,

      не знал об изменах и лжи.

      И жил без любви настоящей,

      представьте, прекрасно я жил.

      Плевал на чужие победы,

      своим было тесно в груди…

      Но я одного лишь не ведал,

      что всё впереди, впереди…

      Уста августа

      Уста августа

      чуть прохладные,

      пахнут рыжиками и яблоками.

      То ль по Волге,

      а то ль по Ладоге,

      то ль на лодке,

      то ли на ялике —

      прикоснуться к воде августовской,

      к пролетевшему летнему свету.

      Породниться с душой августовской,

      в душе августа —

      опыт лета.

      В душе августа

      осень пульсирует,

      и деревья вот-вот

      листья сбросят…

      Как не хочется катальпутироваться

      Мне из августа —

      в осень!

      «Совсем не золото молчанье…»

      Совсем не золото молчанье.

      Как говорить себя заставить,

      когда с бессмысленным отчаяньем

      не в силах в строчки переплавить

      свои надежды и тревоги?

      Без грусти и без крика вроде,

      по неизведанной дороге

      моё —

      несказанным уходит.

      Я вслед пытался —

      из гортани

      летело непонятно,

      дерзко.

      Что ранее звалось словами,

      теперь —

      всего лишь лепет детский.

      За что такая кара?

      Снова

      молчу и днями, и ночами,

      и не могу найти я слово,

      чтоб заглушить свое молчанье.

      «Дерево пахнет свободой…»

      Дерево пахнет свободой,

      особенно это заметно,

      когда свою крону наводит

      на звёзды, глядящие бледно.

      А звёзды,

      когда ночами

      одна тишина —

      ни звука!

      Пахнут немного печалью

      и почему-то разлукой.

      «А за окном опять гроза…»

      А за окном опять гроза,

      деревья радостно намокли.

      И гром, раскатами грозя,

      стучится прямо в окна.

      Темно на улице… Темно.

      Мурлычет что-то дождь. Не спится.

      Стучится гром в моё окно,

      никто другой не постучится.

      Свадьба

      Мы шумной свадьбы не играли,

      не баловала жизнь рублём.

      В провинциальном ресторане

      её отметили вдвоём.

      И под салат дрянной «столичный»

      я пил дешёвое вино.

      И было как-то непривычно

      назвать тебя своей женой.

      Оркестр размеренно