Времена души. Анатолий Нестеров

тревожно, печально

      смотрит женщина из окна.

      Как ей смотрится тёмной ночью?

      Почему она так грустна?

      Ухожу, а мне в спину молча

      смотрит женщина из окна.

      И меня, словно в море, смоет

      набежавших людей волна.

      Но мне чудится, хоть не смотрит, —

      смотрит женщина из окна.

      Я в чужих городах терялся,

      и прошедшему – грош-цена.

      Вспоминал, иногда смеялся-

      смотрит женщина из окна.

      Сквозь удачи и сквозь потери,

      сквозь судьбу, что так неясна,

      всё по-прежнему, в это верю, —

      смотрит женщина из окна.

      И боится, что к ней случайно

      не вернусь. В тревоге она.

      И поэтому всё печальней

      смотрит женщина из окна!

      Январь

      Январь суровый на исходе,

      вот скоро вкатится февраль.

      И неприкаянно в нас бродит

      томительное слово «жаль».

      Нам январи напоминали:

      смотри вперёд, а не назад.

      Мы первый месяц разменяли,

      и остальные пролетят.

      Перетасую все потери…

      Но неотступно снится мне:

      мы встретились…

      Ты слышишь?

      Двери

      скрипят в грядущем январе.

      «Я иду, весьма небритый…»

      Я иду, весьма небритый,

      если б было, да кабы…

      Не врагами – жизнью битый,

      я – не баловень судьбы.

      Жизнь – стеклянка!

      Жизнь— болтанка!

      Кто виновен, не поймёшь,

      что живешь, как наизнанку,

      словно ты и не живёшь.

      То ли время?

      То ли люди?

      Кто виновен, жизнь – игра?

      Иль мороз, что нынче лютый?

      Иль минувшая жара?

      Или черти те, что нами

      правят, прячась по кустам?

      На чертей валить не надо,

      может, ты виновен сам,

      что идешь весьма небритый,

      что вздыхаешь:

      «Эх, кабы…»,

      что наотмашь жизнью битый,

      что не баловень судьбы?

      Во время дождя

      А за окном всё тот же дождь,

      который лил когда-то,

      смешав надежды, лица, даты…

      Всё тот же дождь, всё тот же дождь.

      Я помню, как он лил давно,

      я даже помню капли эти.

      Воспоминаниям на свете

      бессмертно повторяться суждено.

      Всё те же лужи… тот же зонт

      вспорхнул, как прежде, надо мною.

      А дождик шёл сплошной стеною,

      закрыв от взора горизонт.

      Он лил… пронизывала дрожь.

      Хотелось затеряться в прошлом,

      в том дне, что солнечно был прожит…

      Но в прошлом дождь, и дождь, и дождь.

      «Как хочется отвлечься от сомнений…»

      Как хочется отвлечься от сомнений,

      от мелочей, досадной суеты,

      уйти туда, где поле и цветы,

      и пенье птиц, и небосвод