Я тебя не предавал. Анна Бигси

руки, но не получается.

      Ничего не прошло и не забылось. Такое вообще невозможно забыть. Перед глазами картинка из прошлого. Я в свадебном платье… Безразлично смотрю в пустоту… И только горячие капли срываются с запястья на подол. Белая юбка окрашивается в красный, но мне всё равно. Я не хочу жить. Без него не хочу.

      Вздрагиваю всем телом и прикрываю глаза, загоняя воспоминания поглубже. По инерции трогаю шрам на руке и стискиваю зубы. Давно не болит, но напоминает о минутной слабости, которая могла стоить очень дорого. Я выжила и стала сильнее. Прошлое меня не сломает.

      – Ирина Алихановна, – зовёт Людочка. – Вы как? У нас новый вызов.

      Жизнь продолжается. Наконец беру себя в руки.

      – Нормально, – голос звучит ровно и безэмоционально. – Поехали.

      Сажусь рядом с водителем.

      – Уверена? – хмуро смотрит он на меня.

      Переживает и заботится. И я очень благодарна ему за это.

      – Да. Я в порядке.

      ***

      Любимые, если вам нравится история, не забывайте ставить лайки. Нам очень приятно, ведь мы видим, что вам интересно!

      Спасибо за вашу активность, за ваши комментарии!

      Глава 5

      Ворон

      В моё сознание врываются звуки. Определить их природу пока не получается. Они просто есть где-то в пространстве. Глаза слиплись, не открываются. Так хреново мне не было даже с похмелья. Вдыхаю. Больно. Зато веки разлепляются, но толку мало. Перед глазами неприятная мутная плёнка, а то, на чём я лежу, начинает раскачиваться.

      Жесть какая…

      Никак мысли в кучу не соберу.

      – Очнулся, – знакомый выдох облегчения.

      Медленно поворачиваю голову на звук. Крупный силуэт, явно мужской, становится чётче. А я видел другой… Голове моей слишком не нравится думать, она сопротивляется, мозгом выдавая сигналы для усиления боли в теле.

      Кайф, кончу сейчас!

      Даже стон получается эротически-хриплый.

      – Щас обезбол дам, потерпи.

      – Мир-ный, – отыскав в себе силы, узнаю друга из другой стихии – боевого. Мы с ним шестнадцать лет назад прошли через адскую мясорубку, сбились со счёта, кто кому сколько жизней должен теперь. Сошлись на ничьей.

      – Я, Ворон, – подтверждает он.

      Повернув голову, смотрю, как он ловко шприцем вводит лекарство прямо в пакет с другим. Или что там такое?

      – Рассказывай, – хриплю я. – И… воды дай.

      Всё, силы опять заканчиваются. Мирон подносит к моим губам стакан с пластиковой трубочкой.

      – Пару глотков.

      «Да, мамочка» – хочется съязвить, но я пью. Вода кажется слишком холодной, противной, сладкой, так что больше пары глотков в меня и не влезает.

      – В общем, одна пуля по касательной, – отчитывается Мирон, – вторая в тебя вошла, но повезло, что печень не задета. Вынули, зашили, крови в тебя влили. Обезбол действует?

      – Да. Кто шил? Где? – сейчас мы у меня в квартире, у Мирного есть ключ на экстренный случай.

      – Да баба какая-то. Мне не до знакомства было, знаешь