Стихи о природе (сборник). Коллектив авторов

дышу, могу, мечтаю —

      Не подчинюсь твоей Луне!…

      Прости меня, Хозяйка-Осень,

      Прости, что я не твой – живой!…

      Я отвернусь, забуду проседь

      И назову тебя «Весной»!…

      Зимнее солнце

      Лёгкой радугой – ресницам,

      Небесам – пучком огня,

      Здравствуй, зимняя Жар-птица,

      Ты приветствуешь меня!

      Распахнула крылья света

      На прищур усталых глаз,

      Словно зимний сон о лете,

      Отражает чистый страз…

      И деревья встрепенулись,

      Отряхнули седину…

      И на миг, как будто юность,

      В сердце тронула струну…

      Облака впустили сказку —

      Светлой радостью в хрусталь.

      Эх, палитру взять и краски

      И писать пейзаж-февраль!

      Как, художник, ты спокоен?

      День-то редкостный какой!

      Вдохновенно-своеволен,

      Я зову тебя с собой.

      Побредём по снежной грусти:

      Ты смотреть, я рифмовать,

      Чтобы вплавить наши чувства

      В нашу зимнюю тетрадь…

      И пройдут года, быть может…

      И в архивах многих лет

      Подпишу, что я – художник,

      И сознаюсь – я поэт…

      «Что красивого в сером убранстве…»

      Что красивого в сером убранстве

      Майской птицы, что просит дождя,

      Что с небес озирает то царство,

      Коим правит, его не любя?…

      Что изящного в спутанных ветках,

      Оживающих робкой листвой,

      Что забыли о солнечном свете

      За высокой седой пеленой?

      Как увидеть чудесное в тусклом,

      Если бледный несчастный пейзаж,

      Словно краски пинком опрокинув,

      Подмастерье размазывал грязь?

      На изгибах хрустального шара

      Словно блики – ночные шаги…

      И сердечное больше не бьётся —

      Не прошу, ты меня не зови!…

      Серо-чёрные линии – город,

      Что раскинулся в громкую тишь,

      Где никто не услышит мой голос,

      Где смеются, едва загрустишь…

      Этот мир равнодушный, холодный,

      Видно, создан сердитым Творцом,

      В миг тоскливой тягучей зевоты…

      Ну и что? Всё же это – мой Дом!

      Мандельштаму, зимнее

      Фантасмагорией жестокой —

      Я не могу и не хочу!

      Зачем писать, что дождь не мокрый,

      Что подчиняюсь я лучу?

      Зачем писать о чёрном солнце —

      Я вижу белый жгучий диск,

      Судьбу, что вертит веретёнце,

      И птиц… что гадят на карниз.

      Привычный день – слова простые,

      На грустном небе – пляшет тень,

      На светлом – песни золотые,

      Сквозь лабиринты резких стен…

      Деревья взвиты как молитвы,

      А нет листвы – жалеть, жалеть!

      Зима насупилась для битвы

      И варит острую метель…

      О снеге, что в траве скребётся, —

      Затихли белые