Аметистовые Грозы. Владимир Ильичев (Сквер)

«ты красуня», «красивая» —

      в многотомник практических тем, в небеса,

      копошась на земле со штативами?

      Сколько раз я солгу на предмет облаков —

      дескать, лёгкие? Нет же, тяжёлые…

      Сколько раз я пополню войска дураков,

      отчисляясь научными школами?

      Сколько раз проведу параллель дурака —

      к тонкой линии солнечной вечности

      и, кляня благодарно графин кабака,

      излохмачусь о дно этой нечисти?

      Ты представь себе небо. И нет облаков,

      нет ни солнца, ни дальше – созвездия…

      Уползёт из-под ног и земля дураков.

      Не ругай меня, юная бестия.

      Не ругай, что принёс многотомник тебе

      со стекляшками, с крошкой графинною.

      Я не так безнадёжен, в строке, и в стекле,

      если горы встают – над равниною.

***

      Мои успехи глобалистов раздражают.

      Мои провалы – в общей норме – незаметны.

      Твой город спит, когда мне что-то угрожает.

      Он – контролёр, когда живу я без билета.

      Мои дороги к урожаям неизвестны.

      А тупики – в прицелах спутниковых камер.

      Твой город вырубил мои деревья-песни

      и бросил краном в огород мне глыбу-камень.

      Мои ответные ходы… нет, их не будет.

      Пока не будет. Лишь бы ты была спокойна.

      Всё остальное городской равно простуде,

      которой морсы – отгружают, и достойно.

      А что меня порой особенно ласкает —

      так это знание твоих горячих клавиш:

      моя студенточка душой – не городская…

      Ты, может быть, когда-нибудь оттуда свалишь.

      Я погулял по городам. Не понаслышке

      знаком с недоброй суетой промеж бетона.

      Держись, малыш… Тебе привет от сельской мышки —

      с кошачьей ловкостью, вне общего закона!

      Мммутант

      Иногда я готовлю сейтан —

      и названия новым цветам,

      да такие, что сам не упомню,

      проще сотню сверхновых назвать…

      Иногда я оладьи пеку —

      и надежды, в их первом соку,

      и тогда (иногда) – не огромна

      неудач копьеносная рать.

      Иногда я шинкую салат —

      равнодушно, как Понтий Пилат,

      иногда – как довольный ребенок

      и, возможно (возможно), как ты…

      Вот. Примерно такие дела.

      Кулинарный талант я, мутант

      в поле супер-еды из картонок,

      где обычные вянут цветы.

      Сумка

      Что ты раскрылась, дорожная сумка?

      Некуда ехать. Я встал – чтобы лечь.

      Сумка, мы стёртые части рисунка.

      Там – щит и меч. Или щит. Или меч.

      Как тебе нравится эта диада

      с неким подобием смысла – в щите?

      Вот и меня на рисунке не надо.

      Техника чуждая. Краски не те.

      Можно поехать к родным и неблизким —

      чтобы услышать, что я дезертир.

      Можно к соратникам в области виски —

      если