За грибами в Андорру. Трилогия. Часть 2. Сергей Николаевич Полторак

охраны.

      Машина рванула с места в силищу своего стада лощадок, спрятанных под капотом. Через две-три секунды им вслед раздалась автоматная очередь. Водитель «Мерседеса» нахально подрезал шедший впереди «КАМАЗ» и тем самым прикрылся им, как броней.

      – Направо, на Бассейную и резко вправо – в ворота парка Победы! – скомандовал Окулист и взглянул в зеркало заднего вида. Преследования не было. – Гони по дорожке в обратную сторону до конца, а там свернешь налево и выскочишь на Кузнецовскую. Заедешь в ближайший двор и жди меня. Я десантируюсь на повороте, – скороговоркой проинструктировал он водителя.

      Послушная машина за считанные секунды неслышно пролетела до поворота аллеи и, задержавшись на мгновение, свернула влево. Окулист, приоткрыв дверь, мягко выкатился на газон и словно растворился в густых кустах сирени, примыкавших к ограде. За оградой разъяренный сержант-гаишник тряс за грудки парня в темной куртке:

      – Идиот! Тебя что, никогда стрелять не учили?! С двух метров по «мерсяку» попасть не можешь, придурок!! Что теперь докладывать Бонзе?!

      «Думаю, уже ничего не доложишь», – подумал Окулист и сделал два негромких выстрела из своего «стечкина». Сержант и его подельщик упали на тротуар, широко разметав руки. Из левого глаза гаишника тонкой струйкой на асфальт стекла кровь. Второй убитый лежал лицом вниз. Из-под его куртки торчал автомат Калашникова. Окулист откинул полу куртки убитого:

      «Ого! Продвинутые ребята попались – штурмовой малогабаритный автомат модификации ОЦ-14-4, проще «Гроза»», – произнеслось в его сознании. –Да, коллега, не зря тебя ругал покойничек-сержант: такое оружие почти само попадает, а ты – в белый свет, как в копеечку».

      Но гаишник интересовал Окулиста куда больше. Времени на досмотр его вещей не было – по трассе, пусть в это время и не очень оживленной, все время шел транспорт. Документов нет, значит, гаишник липовый. А вот мобильничек надо приватизировать.

      Окулист не торопясь пошел по Кузнецовской улице в сторону Московского проспекта. Буквально через минуту из трубки сержанта-самозванца полились звуки «Лунной сонаты» Бетховена.

      – Меломан был покойничек, – подумал Окулист и нажал зеленую кнопку.

      – Да-а, – глуховато выдохнул он.

      – Крыса, что там у тебя?! – поинтересовался начальственный тенорок.

      – А? – тоном полнейшего дебила переспросил Окулист.

      – Я спрашиваю, глухня, машина олигарха этого долбанного, Смирнова, проезжала?!

      – Ага! – доложил понятливый Окулист.

      – Что ты мне агакаешь?! Машину задержал? Обшмонал? Документы нашел?

      – Не-а! – доложил туповатый абонент.

      – Что не-а?! Что не-а?! Счас приеду, лично тебе чухольник начищу!

      – Бонза! – пытаясь подражать голосу владельца трубки, сказал Окулист.

      – Что – Бонза?! Я уже 36 лет как Бонза!

      – А больше тебе никогда и не будет, – с оптимизмом комсомольца 20-х сказал Окулист и отключил связь.

      «Мерседес» Смирнова стоял во